XLII

Pobre amor que se funde, se pierde
o proyecta en el otro...
pobre del amor dependiente
y sumiso, pobre.
Pobre amor que ama
por ser amado.
Pobre amor condenado a ser esclavo
de la necesidad.
Amor avergonzado
que no existe sin el ser amado.
Pobre amor,
que lástima me da...

XLI

Yo no entiendo a la gente que trabaja,
la que se levanta temprano y trabaja,
y trabaja al dia siguiente, y el siguiente,
y el que sigue hasta morir;
de lo mismo, 
para lo mismo 
y en el mismo lugar.
A mi qué me importa nada?
Yo no nací para trabajar. 

Prefiero no trabajar, que tener dinero.
prefiero mirar como pasan las nubes por el cielo, 
y esperar a que me se me ocurra alguna idea 
para seguir sin trabajar...

El universo bendiga a los que me pagan por pintar,
a los que me pagan las copas, 
a los que me invitan, o me regalan la ropa. 
A Los que generosos me obsequian las tucas,
los que me compran las pizzas,
los que tocan los cajones que ariel fabrica.
A buckowski, que no conocí, pero que tanto extraño.
a mis hermanos, 
los de sangre y los de letra.
a mi colegas... 
A la noche que me mantiene despierta;
A los que se horrorizan por lo que digo, 
porque no le encuentran sentido 
al vivir sin trabajar.

Te Miro en el tren

Te miro,
Intrínsecamente instalada
en mi propia ausencia,
en la melancólica ignorancia
de los detalles que te componen,
y ajena a los cimientos
que sostienen tu estructura;
apartada por completo de la marea
de tu sangre y saliva;
A pesar de que disten
tu palabra y la mía;
y se desconozcan nuestras manos,
y no nos hayamos mirado,
hasta el hartazgo,
una tarde de verano sobre el pasto,
aunque nisiquiera hayamos escuchado
el estridente caudal de nuestra risa,
que sea la mirada
más que una silenciosa misiva. 

Hagamos Poesía

Hagamos Poesía mientras podamos,
mientras se duerme tu boca silenciada a besos muertos,
Hagamosla de lo que sea,
de penas, de tristezas, de borrachera insomnes,
de calles de tierra, de lunares en tu espalda.
Y aunque fuera sin palabras,
también hagamos poesía...

Ella

Ella y el silencio, tal cual.
Ella y la ausencia, por demás.
Ella y lo errático del viento y las mareas.
Ella desnuda en las nubes,
en el cielo abierto a machetazos.
Mujer distante, mujer distinta,
dispersa de arena;
mujer desértica.
Criatura sin praderas,
sin tierra, ni lago,
mujer vacío como el espacio.
Ella y el silencio
que nos une,
con letras de fino hilo
elástico.

XL

Pienso frente a las plantas del patio...
Hay algo no fisico que me atrae de algunas las personas,
y que me resulta aun mas erógeno que la carne misma...
algo detrás de los ojos,
escondido profundamente detrás de la apariencia,
del ego escudo que gobierna el Ser
y dice ser quien Es.
Hay algo intangible en algunas personas
que me imanta a los iones de su no cuerpo.

A estas alturas de mi vida; 

a la que ya le he calculado;
la ante ultima parte de mi existencia, 

ya con cuatro canas y  dos hijas, 

muchos aciertos y unos cuantos desatinos; 

no quiero gastar el tiempo con lo bueno, 

prefiero aprovecharlo con lo mejor...
y lo mejor, me dijo un amigo, o se olvido de decirlo, 

es una mezcla notable de todo lo bueno.

Entonces que buscas - o que busco yo, en realidad-  entre sus respuestas?

Acrecienta un silencio inmenso  frente a estas cuestiones
que discuto con las plantas
y pienso...

La perfecta libertad del espiritu, libre de todo, hasta de sí mismo... 

Yo creo, frente al romero y al tomillo, 

que sería perfecto, si fuera perfecto. 

Pero lo perfecto, es tan relativo 

que no se puede crear.

Bastaría, entonces, con acomodar alguna imperfecciones, 

especialmente las mías,
para hacer algo perfecto, 

y aun así, no lo sería.