Si fuera la luna lo que en mí palpita,
yo sería la noche;
no sería esta miseria de tinta y hielo.
Si fuera la luna que acuna tus versos;
yo no sería viento. 

capaz noma

Ojalá se jugara los huevos y se levantara un día,
con los cojones suficientes, para resistir lo que siempre acepta con cabeza gacha.
 OJalá, dejara de pronto la soledad en la que se alberga
 y saliera al mundo a vivir, o a morir si fuera necesario.
Que no se callara más, aunque se lo pidieran a gritos, o a palos,
o aunque estuviera en silencio, solamente pensando. .
Ojalá se levantara rebelde, y rebelde se acostara,
sin un ápice de culpa por ser cómo es, libre, Sin dueños.
Libre,  sin reyes, ni banderas
sin más dioses que los de la propia naturaleza.

De vernos

Sólo nos vimos los ojos una infinidad de segundos cósmicos,

y le vi los mares por dentro, los lugares por donde había andado,
le vi los vientos contenidos con cierta ternura.,
la displicencia de su espíritu atrapado en esos trapos. 

Hacía tanto frío... Pero todo le sentaba; 

Las luces del alumbrado público,
la gorra, la bufanda, el borracho tirado en el piso,

la timidez que le tiritaba. Todo en el escenario era poético, 

como todo en la vida me parece a mi.

Y fue parar el mundo, un poco, 

fue detener la vida en el instante de vernos,

meterse uno en otro a través de los ojos,

como caer en una laguna cetrina 

o de cristal amarillento. 

Fue celebrar en silencio

 que ya nos conocemos. 

 

Como si no nos hubiéramos conocido

Pasaremos un@ de otr@, así como si no tuviéramos sombra;
como quien no conoce, ni quiere conocer,
a través del túnel de ningún ojo la profundidad de algún alma.
Como las palabras que han sido muerta antes de nacer,
que quedan sepultadas en la fosa común de la garganta;
una tormenta que hay que tragar a fuerza de sorbo
con un trago de vino;
será una indiferencia fingida,
como un vestido de animal print
aparentemente camuflado,
pero muy poco natural...

4

Decir qué sobre alguien que no conozco,
Sobre alguien que es como una incógnita
o la sombra misma de ella,
cómo le escribo sobre lo que no sé?
Cómo l@ nombro sin saberl@ con certeza;
sin la ciencia cierta de habernos presentado
una tarde de domingo en alguna plaza.

Y podría hablarle de muertos,
de libros escritos por esos muertos
y que esperan aburridos en una caja bajo la ventana,
podría despintarle amaneceres con mi palabras,
destruir su imaginario con mis estúpidas verdades,
podría cercal@ con mis ilimitaciones..

o podría tan sólo presentarme.