XLIV

Cuelgan en la pared
mis solemnes noches enmarcadas;
como un revolucionario pintado,
como los negros bailando
entre colores africanos
Penden de las paredes de mi casa
mas noches que ventanas;
hay noches en tetas
y noches mojadas,
noches de tormentas,
de luna y de playa.
Hay noches de hojas trenzadas,
noches volando, y de felinas miradas.

Hay Alguien?

Disculpen, acá comentan los dueños de la verdad? 

los esclavos de los conceptos predeterminados impuestos por los gobernanates de las letras,

 los libros y de la gente? 

Acá comenta acaso la gente satisfecha de ser domestica a conveniencia de otros? 

No hay aquí alguien que crea que su verdad es mejor o mayor que la de los demás 

y que quiera imponerla, 

hay aquí algún ser que crea que conocer definiciones y palabras, 

lo hace mejor y mas capacitado que los que no? 

No hay en este pequeño sitio cabeza-gachas a cualquier régimen de gobierno, 

sea del estado, de la sociedad o de su propia mujer que no le deja salir a jugar? 

Habrá en estos párrafos, algún ser más importante que el resto 

o habrá esa mayoría que habla de igualdad, de justicia sin tener en cuenta 

a los que no forman parte de ella? 

acaso no hay aquí, gente contenta 

de saber que hay otros a lo que hacer responsables de su propia vida? 

Y gente que no se imagine vivir

 sin que otros les digan como, de qué forma existir? 

hay? los hay? 

Entonces, cito:

Me enervan los que no tienen dudas... 

y los se aferran a sus ideas por sobre las de otro. 

Che, Boli Acido:

Te esperé anoche hasta que me dormí... pasa que fumamos, y usted sabrá más que yo, amigo... 
A estas alturas de la conciencia, la muerte es una sensación más física que una idea abstracta, o la ilusión estúpida de un proyecto a futuro.
Y estaba, en la penumbra del patio de mi casa, esperando que su voz fantasmal gritara en mi celular. Pero, durante la espera, y luego de una honesta conversación con quien soy por dentro, un tibio zumbido apuñaló mi oído izquierdo; después de haber llegado a la conclusión de que, todavía me creo importante; todavía me aferro a mi vida; todavía creo que tengo cosas que perder... 
Me dije yo, asombrada por mi humanidad ¨me aferro a mi vida como un idiota a sus cosas¨, en ese instante ocurrió que mi muerte amiga me susurro con su aliento sordo y húmedo que todavía estoy viva...
Comprenda, estas cosas me asustan. Y pasan, cada vez, con mayor frecuencia; Quisiera contarle con más detalles, estos sucesos, pero creo que deberíamos pensar en las cartas a la antigua; el viejo método analógico de comunicación; y recuperar cierto romanticismo que el escritor debería mantener y resistir, sólo un poco, a esta modernidad brutal, y casi siniestra... 

Bueno, amigo... eso. 
Siempre será bienvenida su presencia en la forma que sea y en la vida que nos toque. 
Te abrazo con las nubes grises del cielo.

XLIII

Como pianista sin manos,
que toca en el aire un adagio imaginario...
Como un piano callado,
como un pincel sin callos
y un aliento a muerto de silencio
y aburrimiento.
como un pianista sin piano,
como un medio sin su mitad.

A veces, si...

A veces, me gustas.
Y las otras veces? tal vez te preguntes...
Las otras veces, me dedico a pensar.
Ya no en tus manitos llenas de dedos,
ni en tus ojos distraídos de mí,
Gloriosamente abiertos a no verme pasar.
Las otras veces, divago imperturbable;
evaporándome un poco en el aire
como perfume campestre traído a suspiros
a esta ciudad...
Algunas veces, me gustas, sí...
Solo alguna veces,
como cuando el acalambrado
silencio de mis manos desertan del piano.
Y quizás, no tanto...
Lo importante es que me gustas de vez en cuando.