¨Hace tiempo que sé que el mundo no es mío, ni mi hogar.
Si la vida es una orgía, yo voy de paja mental.
Puritita fantasía; nada menos, nada más.¨

sábado, 29 de diciembre de 2012

XLV


Qué fumaste las cenizas de Bukowski?
Tas aspirando Neruda, pero te deja del opi...
A vos, poetastro atrevido que te medís conmigo,
a miles de kilómetros...
Te hice un cuento, una canción y dos pinturas...
y qué me importa a mi, si miras al mundo desde arriba,
y te sentís el mejor de los poetas.
Yo no me saco el sombrero...
Ni por los vivos ni por los muertos.

No hay comentarios:

Publicar un comentario