XVLV

yo que vos tomaría con pinzas lo que digo.
dudaría de la veracidad de mis escritos,
de las historias mal contadas,
de las poesías que juran a raja tabla
cosas que yo ni recuerdo.
Yo que vos, no me creería nada,
no tomaría personal mis inventos,
no me daría por aludid@,
ni por pronunciad@ tácitamente.

Quién te dijo que es cierto lo que digo?
quién te dice que es sobre vos
o sobre mi lo que escribo?
Dónde dice que tengo que ser yo
en cada letra, en cada verso parido?

Consecuentes,
son los condenados muerte.
Yo me muevo por el viento,
sin atarme, siquiera a un sólo concepto.

XVLIV

Tó los pianos son conmigo...

Y por cada piano tocado,
me suspendo, me anulo y levito;
me afilo las uñas arañando el piso
por cada melodía atragantada,
desvelada y vomitada.
Por cada poesía adormecida
he sido víctima y victimaria,
he sido un suspenso atroz,
una sospecha tuerta
y una renga en el corazón.
He sido lo que fui
y sigo siendo lo que soy,
sin jactarme de mi ausencia
por más sombra que parezca;
soy mi nombre escrito en tó tus rincones;
y una cicatriz latente de mucha gente
que se han convertido
conmigo
en el mal poeta
en  el que he devenido.

XVLIII

En el rincón perdido de tu mirada soberbia,
aquí donde nadie viene,
te espero sin esperarte.
Sin la esperanza altiva de que entiendas lo que digo.
Sin esa sonrisa muerta que despegan mis labio de birra.
Sin vos y sin mi, también.

Te espero sin esperarte,
Y te hablo, con mi voz ahogada de humo,
con la promesa de un cancer
desbordando el cenicero,
y con la luna, la maldita luna de hierro.
Y somos dos solamente,
dos soledades,
Dos ausencia de nuestros cuerpos,
unidas por la siempre tan opuesta soledad
entre tanta gente.
Y la falta de nosotr@s un recordatorio;
una impresión de tristeza o frío,
Una sincera declaración de independencia,
de amor y valentía.
Soy, sos y somos, muchas soledades juntas

XLVI

Basta de esa poesía necia de princesa desencantada...
 De esa voz temblorosa en tus palabras,
de las tormentas de lágrimas,
del chamuyo de las sabanas blancas.
Basta de tu poesía autocompasiva,
De mendigar caricias, de reclamar miradas.
Basta, Basta que paso del rosa de los cuentos
de los lamentos,
del hablar sin decir nada.

XLVII

Qué importante es ver el horizonte,
detenerse a observar la fluorescencia de las nubes,
contar unos cientos o miles de estrellas en cada viaje;
es importante mirarle la cara al mundo
y aun más necesario; es abrirle los brazos al viento,
descubrir como, a lo lejos, el cielo se rompe en tormenta;
es menester detenernos, y no pensar.

Con respecto al silencio, hay mucho que podria decirte;
pero no hay magia sin misterio.
A veces, el mundo se calla
y entonces, ocurren las miradas
y los ojos de los que no hablan
perciben palabras.

No hubiera querido estar en otro sitio
que en este, y en esta precisa hora de la magia
en que las sombras
no son sólo proyecciones de nosotros mismos.
No hubiera querido estar en otro lado
que no fuera bajo la superficie
de este cielo estrellado;
frente a los ojos casi verdes del río,
ausente de quien soy cotidianamente.
Quiero estar acá, ahora;
y en otros tantos momentos,
mirándonos en silencio,
haciendo como si mirarse
no fuera decirse nada...
Miro de frente al sol
que se me clava en el ojo izquierdo
y una sola lágrima cae
y contribuye al cause
desarrollándose y convirtiéndose
en una con el agua que avanza.
Y no hay nada que quiera más que estas acá,
en este tiempo, y en esta parte del mundo;
con vos y con el universo entero
llenándonos los poros
de agua, arena y humo.