Subjetiva

Un torbellino celeste

enredando las improbables ideas.

Un eco inaudible robota en la estática imagen

que sonríe inerte.

Puede que no sea cierto, que no exista saliva

que embriague como el vino,

que lo que late sean sólo mis puras ansias,

que no tenga corazón o que no tenga tripas.

Puede que vea las cosas de forma subejtiva,

es que me habita el humo

y los gatos pasean por los techos

sus orgíasticos maullidos;

de repente risas, de repente llantos,

de repente todo.

Seguro imagino más de lo normal;

en mi inconciencia,

huelo perfumes de bosque fresco,

muerdo y araño pieles de seda,

de tierra húmeda, 
con mis manos sangrientas.