Y si te como a versos?

Se desprendió de mi pies, trepó la pared y habló.

Su voz fue una puntada de cuchillo,

que me llenó de ese olor a tajo abierto en la tierra.

Sonaba a caverna, a vacío que envuelve desde todos lados,

su voz Amarilla y Confusa

.

Pero huele a tumba, a fresca tumba que me espera.

Se presentó como si fuera la dueña y señora de los trapos que me visten.

De su boca accidentada y lunar, 

de ese dulce orificio por el que se mete la comida, brotó, como un vómito,

su terrible lamento por el trajinarde caminos empedrado de minutos, de vida;

Por vivir sólo para envejecer se lamentó su voz.

Y sonó  como a ecos de olvido, sinceramente, perturbadora 

.

A mi no me gusta que lo pintas. - dijo; 

y me sorprendió con tan innecesaria verdad.

Me agarré la frente preocupadamente, 

y parodie exagedaramente mi incontenible exageración.

- qué hago con todos mis cuadros si a vos no te gustan?- dije casi a los gritos.

y casi llorando me trepe a su fresco hombro oscuro.

Entonces la miré, la miré, la miré... no tenía ojos ni cara y la vi igual. 

Y ella no bajó la vista y me miró.  Y La miré.

Es como yo,  pero sin mis ojos, sin labios;

es como yo, pero ausente de mí y usurpada por nada.

El Pank nuestro de cada día.

Le echamos mecha a la noche.

Enturbiada mirada nocturna,

caudaloso río de versos, te escribo.

Antagónica proyección de mi espejo,

poeta salvaje de la calle,

hijo de la cresta, te leo.

Sombría embriaguez de palabras, sombra y sangre.

Tiene tanto de vino y nostalgias,

de miserias que lo visten, de garganta ardida,

de voz ahumada

y de mortales furias como la ignorancia

como el hambre.

Tiene tanto de cicatriz, de aprender por las malas,

de avenidas empastilladas y colores que gravitan.

Está tan hecho de mi prehistoria,

tan olvidado como el olvido,

tan encadenado a la libertad que lo condena;

tan próximo de mi soledad que palpita

Me lo cantó una bruja

Como una herida mortal de noche apaleada;

del cielo, se vino abajo, en goterones de fluidos espesos;

crecieron los ruidos, y creció el agua.

Y los pájaros, pesados, se escondieron;

los caracoles arrastraron sus casas, y el cielo escupió

con furia salvaje la carga que derrama.

Del rumor de las piedras dormidas 

brotaron resplandecientes sonidos al viento.

Escondidos en los ojos de la luna, 

me trajo el filósofo su filosofía;

y una enredadera de palabras que caen desmayadas,

al suelo sin ser oídas, caen sordas, y mueren.

Me trajo al poeta que rindió su poesía,

montañas azules y perdidas, estériles desiertos,

y circunstancias confundidas.

Nunca llamé a Neruda

No me queda otra cosa, más que verlo.
si fuera por mí, lo lamería.
Le diría "Hola", y le lamería la cara, el cuello y la boca.
Si fuera por mí, me comería su lengua
y me ahogaría  en su sangre y saliva.
Arrancaría pedazos de su voluptuoso cuerpo
y me los pondría encima. Luciría su elástica piel perlada
como si fuera una de mis medias de lycra,
ataría con sus brazos su desnudez a mi cintura;
que tape la mía.
si fuera por mí, lo llevaría a cuestas;
como una bufanda o como una mochila,
como la noche de hebilla.
Si fuera por mí, le extirparía los ojos;
sus enormes ojos de luna llena
y espiaría las visiones que guardó de nuestros besos.
Si fuera por mí, pero no es.