Mis amigos los poetas

Yo leo a mis colegas, Los leo, y me descubro, después de un rato largo, mirando todas esas cosillas que se mueven de un lado a otro de la hoja; completamente atónit@ en la representación mental que produce leer a mis amigos, los poetas.
Y empiezan a salir del papel o la pantalla, animales, colores, cosas que pasan volando, y dejarían con la boca abierta al más hábil lector. Sublimes. Majestuosos escritos, que me dejan por lo menos, unos segundos de lucidez mental; una especie de malabar conceptual que me obliga replantear toda una idea.
Mis amigos, los poetas; amanecen con los primeros rayos, muchas veces, ebrios. Confundidos.  A pasitos de la ¨realidad¨, pero sin cruzar lo que inventan. Sin distinguir entre la mentira y la poesía, entre la canción y una lista de compras.
Frecuentemente, recitan sus épicos pedidos al chino que no entiende nada, describiendo la mayonesa preferida como si fuera la chica que los dejó, con un moderado gusto a oliva. Pobre el chino, se confunde, casi siempre más de lo que se confunden mis amigos, por los sentimientos hacia la mayonesa. Acto seguido los chinos los putean, o así parece.
Son simpáticos, a su modo, los poetas; y los chinos, digo.