I

Todo está en orden, las condiciones son propicias.

Los libros rojos, con sus letras doradas, siguen ahí, dormidos;

junto, mis libros de poesías,
todo está en su lugar;

en perfecta armonía con el vapor de rosas 

que expele el hornito;

flota la música y rebota en las paredes.

Nada irrumpe la abstracción en la que me aletargo,

es un silencio que antecede la conversación.

Aproximaciones de pensamientos 

que no llegan a ser una idea,

un pendular vaiven
entre lo abstracto y lo figurativo, lo tangible o real.

Es el accionar meticuloso de voces que arremeten

contra mi y huyen por la ventana, con el humo. 

Entonces, me dispongo al deambular 

persistente de mis obseciones:

A las flores verdes de miel y a las mariposas negras, 

a las que les arrancaría las alas,

a mi verso que engalana lunas

con palabras que no quiero usar;

y las que uso demasíado,
ellas, desfilan desnudas, sin articular sonido

ante el poeta que es mi sombra

y la que pretendo ser yo.

Y solamente me queda esperar
a que el silencio hable,

apretando en la mano
el lápiz mismo que con los dientes afilé.