Cobarde detractor

Ni la oscuridad mas oscura puede con mis sombras,

ni la luz mas brillante con la tuya propia.

Somos dos ecos llenos de silencio,

del fresco de la libertad,

como dos rincones muertos

que viven al filo de la vida.

Dos heridas mal cosidas,

dos estruendo como de estampida

que arrasan con la nada;

que no nos alcanza

andar con los pies descalzos.

Somos dos sonidos mudos,

el grito de los indios,

dos minas sin estallar

o dos orillas sin río.

21

ya quisiera yo poder escribir algo

sobre estos empobrecidos renglones,

si quiera alguna deshilachada palabra

que magnificara un poco mi espíritu adormecido.

No es cierto que esté triste,

pero tampoco es verdad

que me exalta tanto la plenitud verdosa.

Hasta la grafía de mis impulsos

ha cambiado de lleno,

ya no reconozco mi letra;

escribo sin gloria ni pena.

20

Yo voy a priorizarte sobre mis ideas. Sé que estas del otro lado, que muy bien no nos entendemos y que no tenemos un sólo acuerdo. Pero voy a priorizarte sobre mis ideas, varias veces tal vez.

19

Como vernos desnudos
es el imperceptible contacto de nuestras miradas,
disimuladamente esquivas;
como un pudor de niños
y la introversión de los grandes.
Sólo miradas y mutismo,
ojos que no ven a simple vista
pero que ven más allá de lo que miran.

18

Asomarse a sus ojos es clavarse un puñal en pecho.
Si mientras duerme, me mece en el vaivén de su aliento,
cómo escapar, entonces, a su silencio,
a mi maleable existencia entre sus dedos,
a la envidia que me despierta el viento que l@ toca...
maldito sea el viento
que no soy yo.

Asomarse a sus ojos es un acto suicida,
es el inútil intento de respirar
cuando ya se está muriendo. 

17

 

No he hecho nada para mantenerme viva, la inercia es algo que me lleva sin remedio alguno, y mi resistencia mental e inconsciente sólo consiste en reptar por las horas que duran las mañanas. Odio las mañanas. Abro los ojos con dolor, como si un puñal acabara por despertar conmigo al triste principio del día.
Es algo extraño vivir entre la muerte.
Con el correr de la horas, el desanimo va menguando y para las cinco de la tarde, me siento un poco mejor; entonces tengo un rebrotar de fuerzas ínfimo y salgo quizás a dar una vuelta por el alrededor verde que costea la casa de Calucho sin Calucho.
Imaginen que veo cosas hermosas, pero carezco de la energía para apreciarlas.
Sólo quiero el silencio y la horizontalidad de este cuerpo, casi todo el dia inmutable y adolorido de no hacer más que evitar el suicidio.

16

LLueve, para, llueve, para. Así como el tiempo transcurre con una intermitencia húmeda y fastidiosa; yo no sé cómo sentirme, si como raíz o como brote, si normal entre lo desconcertante o nula ante la negación de estar donde no me encuentro.

15

Eran extrañamente amigos
y pasaban las horas juntos
sin decir una sola palabra.
Conversar, era a través de la música
con intervalos de risa, de camas
y devuelta a la música.
Nunca se decían nada
sólo los besos.
Sabían que había algo más,
pero mejor, no saberlo.

14

Por increíble que parezca, ella esta inmóvil, muda, casi no respira y él, apenas dormita
Despiden una mixtura de vapores, y sustancias agrías.
La sangre apenas desciende por las extremidades dormidas.
Ahh, pero, hace apenas unos instantes; las sombras lo mezclaban todo,
carne, sangre y uñas, se incorporaban en un sólo mitote.
El desordenado intercambio de fluidos, el ardiente roce de las almas,
la infinita quietud alborotada sin espacio ni tiempo,
hace unos instantes; el vacío, el basto silencio en la nada
que detona el mundo
y estalla.

13

Cuando abrió cerró los ojos entró en el sueño,
y en él, no había más que excrementos,
y montañas de escombros de lo que había sido,
una mortal angustia como un lastre
que lo mantenía en el suelo;
arrastrado, desarmado, deshilachado.
Nunca había sido buen compañero de su silencio,
las sombras le trepaban como araña
mientras soñaba...yo sólo esperaba arrinconada
Como si nada pasara veo como te escurrís con el tiempo
como tu ropa se mueve con tu movimiento
como una estela de desorden
siguen tus cansinos pasos de gatos,
todo dentro del sueño,
todo dentro de la nada.

12

Permitame la descaradez de ser quién soy frente a un completo extraño.
Por favor, al menos, deténgase a escuchar
el silencioso nerviosismo que nos distancia,
o que me distancia a mí de cualquier otro ser humano.

Súmele a eso, que no me conoce,
que yo no tengo idea de quién es o cómo se llama.
Pero que me bastan sus ojos para verme,
para vernos, para verl@ a usted y  a la toda la humanidad.
Sepa, con la firmeza de los peñascos que forman sus piernas,
que todas las miradas del mundo se conviven en la suya.
Cómo había querido yo Encontrarme Con Alguien
para no decirnos nada y mirarnos,
o para decirnos algo mirando a otro lado;
para esas cosas raras
que tiene la vida ajena
a la propia existencia.

11

Habían sido dos ángeles terrestres,
que abrazad@s eran como un símbolo.
Una tempestuosa escultura de alambres de púa,
una disociación metafórica de un eclipse desfasado.
En medio de ellos, y su abrazo,
no pasaba nada más que la calma
de una agonía lenta
y soberana.

Se acunaban en sus ropas,
se mecían en sus sombras,
nada de lo que ell@s eran sobraba.
Se mordían, se besaban,
se clavaban uno en el otro,
se grababan recíprocamente
a conciencia
las hilachas del alma.

Eran el verano eterno,
y la tortura del calor en el cuerpo,
eran uno sin el otro,
simplemente nada.

10

Fumo, más o menos que antes,
digamos que fumo igual,
o que eso, casi nada lo cambiaría, Hoy.

Para colmo, no tengo silencio,
ademas del gato por la casa,
merodean mi cabeza los pasos,
de un amigo muerto;
Su sangre de amanecer anaranjado,
goteando sobre un papel blanco,
Es como si fuera
un fantasma
o un eco.

Está vivo, está vivo...
sólo para mí estuvo muerto.

9

escribíle algo a la infinidad de mis abismos,
a la longitud de esta soledad inmensa y sola,
perturbadoramente sola,
que se amplia con el correr del tiempo,
que se oxida, y
se rompe en finos cristales sobre mi lengua.

Le suplico una palabra,
siquiera una letra con que salvarme el alma.
Una gota de tinta, sólo dirigida a mi,
como una flecha que no mata.

Como un veneno inocuo
o como un remedio vencido. 

8

Mi existencia por ahora,
es una cosa confusa;
una anulación bioquímica,
o  una abstracción algebraica;
una sustancial ausencia de misma
que me revienta,
y un vacío de sonidos
que deja mi vos muerta o desmayada
bajo la sombras de otras cosas
que desparraman.

Por ahora, mi existencia,
esta en suspenso; enjaulada,
entre pastillas,
la energía que me mueve,
se agita y gravita.

7

Yo no tengo ninguna función,
aunque así lo veas.
Yo no me quejo de nada;
para mí, el mundo está bien como es,
como no vivo en él;
aunque muchos no puedan si quiera ver
que vivo en mí...
y para qué mas?
sólo que aveces,
se siente terrible esta soledad, 
al margen de todo; en los confines de estas aristas, 
donde lindan ellos, los demás y los otros; 
somos la cuatro esquina 
y una nada terrible que podría ser la quinta.

No Nos dijimos Na

Nos quedamos mirándonos a los ojos, en silencio,
como si eso, fuera decirlo todo.
Y se instala así,  el abismo que nos separa,
lleno de luces y cicatrices...
se irradia como una luz invisible en el cuarto,
o las ventanas.
Tiene una escalera pintada
por donde llega hasta a su casa,
un aliento de escombros, unos pies con pasto.
Si pudiera hacerte leer mi mente...
Y la triste alegría que me da saber que estas bien,
en el mismo lugar del que me fui, sin esperar nada de mi.
Que daría yo por alguien que no me pide nada?
Acaso, un poco de todo lo que soy alcanzaría?
y sino basta?

y sino basta...

6

Yo soy la pintora y el paisaje que pinto;
soy la escritoras, y los escritores repudiando;
soy la fotógrafa impaciente
de todos los detalles,
quien quiere ver sin ser mirando,
soy un artesano del fracaso suscitado;
soy una vertiente que termina en mares
y sangro;
Yo soy un poeta y punto.

PIENSO

Ahora, que me siento en el patio, y pienso...

y no me siento tanto, ni tan cómoda;

a penas en cuclillas y rodeada de mierda.

Veo algunos cactus, algún bonsaí de paraíso desnudo de frío;

veo un romero que lo supera en altura, un cartel que robamos 

que dice ¨Precaución hombres trabajando¨

y Mi firma en la pared, 

veo alfombras colgando,

-algún día las voy poner en su lugar-

mientras tanto las dejo colgar;

veo como asoma el laurel,
como nacen los nísperos, 

veo las grietas en la pared,
las moscas que se acercan,y las abejas que zumban; 

mientras tanto me fumo un cigarrillo.
 

quisiera estar en otro lado, lejos; en otra orilla, 

en una orilla inundada de sol, rodeada de montañas,

en las piedras calientes como si fuera un lagarto;

quisiera estar en agua, si, 

en el agua desnuda,y transparente, 

quisiera ver mis pies de lobo en las aguas nocturnas,

quisiera estar en el norte del mundo,

que no es este pedacito de tierra cercada que es mi casa,

que no son estas cuatro paredes 

que se derrumban.

5

Técnicamente estamos mudos;
estamos silenciados
por la fantasmal distancia
de tu boca a la mía;
las de nuestras miradas,
que afinan en la nada
una puntería sin gracia.
En teoría ya estamos dichos;
vos con tu destino semiarmado
yo, con nada por hacer a ciencia cierta,
sin cuestionarme las verdades de la filosofía.
Al parecer, no nos parecemos, ni siquiera un poco,
vos, estas hech@ de vidrios y alambres,
Yo estoy estoy armad@ de ausencias,
tan presentes, como hoy es quererte
Y es un pequeño viento, un vendaval famélico;
y triste, como un corso de los de Dolina.
Es un querer estático y eléctrico,
una divina comedia.

LO QUE MAS QUIERO

Es un piano en de cola en la sala;
y como no cabría dentro;
quisiera un piano de cola en el viento.
y quiero a algunas personas;
de esas que se levantan y se sirven,
en mi casa no alambrada,
sin interrumpir lo que sea
que este ocurriendo,
y Sonríen,
al final de todos mis pasillos,
sonriendo.

Las personas las quiero libre,
con interés por ver distintas cosas,
de distintas formas,
las quiero como plantas
que crecen todo el tiempo,
florecientes,
y ya que están,
quiero fumarla.

Lo que mas quiero en este momento,
es un piano
y que el té esté un poco más frío...
Ya no importa si es de cola,
o vertical y chiquito,
lo que mas quiero, ahora es un piano,
aunque parezca una biblioteca;
y quiero, ciertamente, sólo
a esa persona concreta.

Lo que mas quiero es un piano
Ya me tomé el té
a la temperatura correcta,
y no apareció nada
ni nadie


ni siquiera el piano.

LOS LOCOS Y LOS GATOS

Habían más locos que gatos tirados en el pasto.
Y los gatos estaban demasiado gordos, seguro de comer palomas.
Lo sé porque un señor de cabello nevado, a través de una ventanita redonda, medio enlentecido por las drogas, me pidió que le hiciera el favor de darle de comer a sus palomas; y yo acepté con gusto la sencilla misión; le tendí la mano derecha para que dejara caer las miguitas de pan. Y así, lo hizo.
- Lo chupé yo mismo- Dijo, tirando sobre mi mano abierta un montoncito de pan babeado
y aplastado. Si, fue asqueroso, pero mucho no me importó, quería ver si venían las palomas en bandada.
Eso siempre me hace flashar. Pero no hubo suerte, había un inmenso gato atigrado que hacía guardia en el hall del pabellón. Así que le informé al señor que no iban a venir, por los gatos.
-Claro, los gatos, dijo; los conozco bien; hay gatos y gatas.- me confirmó.
Algunos locos hablan solos; otros, se tambalean antes de sentarse, como de un empujón que nadie les da sobre el pasto verde; otros caen como ladrillazos. Y los gatos, tienen el doble de tamaño que un gato normal de la calle, o de una casa cualquiera; anchos de lomo y cortos de pata; casi obsesos, no quiero decir obesos; porque vi un cartel en las paredes del hospital, que sugiere que comamos con moderación en el invierno; Quizás sea para los gatos.
Empiezo a creer que éste es un refugio de gatos alimentados con pan y saliva de locos,
y que algo traman con las palomas.


Sole Ska SOLO EN LOS OJOS SE VE LA LOCURA

TXUS

De vez en cuando, cuando me turban las sombras,
y la ansiedad se hace carne,
cuando los cigarrillos son los únicos cercanos,
recuerdo,
Y no es un recuerdo muerto, ni mucho menos.
Es una ínfima compañía de la que nos dábamos;
Un abrazo furioso de tus versos borrachos,
la sangre herida de podridos corazones,
es saberse entendid@ por tus cosas
o por las mías...
 Es una botella tirada, en el piso;
las telarañas que me cuelgan...
Una música callada.
Las sobras mías que no se comen ni las ratas,
aunque yo a las ratas tampoco,
me las comería.

Odio mi mouse

Quiero dejar de hablar, 

y en el caso que tenga algo que decir, escribiré.

Hay pocas palabras, o ninguna, 

que quisiera compartir con vos o con el mundo.

Siento mi espíritu flaco, 

como un líquido aplastado y amoldado dentro mío.

Percibo mi cuerpo como una superficie lejana,

estoy hundida en mi propio abismo; 

y el silencio,

sólo el silencio flota conmigo

dentro de mi cuerpo.

No quiero usar más que las palabras escritas

que se oxide mi voz de nostálgica historia,

y de primaveras heridas

Que se cayen sus floridos versos de arena y mar,

que se guarden en secreto con las selvas que me crecen dentro,

a las que pertenezco

y a la pertenece esta soledad;

a quien ha nombrado mi padre,

y que soy, sin resistencia alguna,

sin lamento y con la imperiosa necesidad de serlo.

Soy soledad, emperatriz absoluta y totalitaria

del caos molecular que habita en mi,

y que me forma,

del único mundo en que vivo,

irremediable y sin salida;

al menos por ahora.

Esta cárcel que soy de mi propio espíritu,

este cuerpo que siento tan despegado de mi,

y que, a veces, con desesperación, 

de un rincón al otro de mis tripas,

intento perforar 

y escapar... Pero aun sin poder  hacerlo

puedo esconderme aquí, 

debajo de la mugre de mis uñas

a esperar por ti.

¨¨Así es, tu sur y tu lejanía.¨¨

Así habla de mí y conmigo desde el otro extremo;
desde donde casi no veo,
quien es Norte, igualmente lejano y esquivo.

Las condiciones son de igualdad; usté al norte, yo al sur; la misma distancia hay de ida y de vuelta, y su viceversa. De un extremo al otro, la mire usted o la mire yo; es igual, las distancias no suelen variar.
Suelen, eso si, variar sus condiciones; la intensidad; la densidad y el color de las distancias, dependen de los estados de ánimo, que dependen de otras cosas que no nos interesan, porque lo importante entre nosotros, es la distancia. Esa aparente distancia con la que nacimos, y gracias a la misma seguimos escribiendo;
esa distancia, es como un hilo fino, que une su camino y el mío.

Si pudiera explicarle a usté, que no sabe quién soy, me dijo; como me han derrotado mis miedos. Esa gente, tan ajena a mí, como yo de ellos y que tanto se me parece. Me aterra.Esa gente egoísta que se aferra a sus intereses por encima, no sólo de la felicidad, sino también del bienestar de los otros. Los que disimulan,
los que simulan. Los que aman con látigo y correa, los que creen que el amor nace esclavo. La violencia en los sentimientos. Yo no quiero querer- agregó- No quiero gente cerca, ni ver cómo sus espaldas me cercan, con su natural y brutal indiferencia. Me asfixia tanta soledad compartida, con un montón de nadies.

Y es que, son tantos ellos, y soy tan sólo yo.

Si fuera la luna lo que en mí palpita,
yo sería la noche;
no sería esta miseria de tinta y hielo.
Si fuera la luna que acuna tus versos;
yo no sería viento. 

capaz noma

Ojalá se jugara los huevos y se levantara un día,
con los cojones suficientes, para resistir lo que siempre acepta con cabeza gacha.
 OJalá, dejara de pronto la soledad en la que se alberga
 y saliera al mundo a vivir, o a morir si fuera necesario.
Que no se callara más, aunque se lo pidieran a gritos, o a palos,
o aunque estuviera en silencio, solamente pensando. .
Ojalá se levantara rebelde, y rebelde se acostara,
sin un ápice de culpa por ser cómo es, libre, Sin dueños.
Libre,  sin reyes, ni banderas
sin más dioses que los de la propia naturaleza.

De vernos

Sólo nos vimos los ojos una infinidad de segundos cósmicos,

y le vi los mares por dentro, los lugares por donde había andado,
le vi los vientos contenidos con cierta ternura.,
la displicencia de su espíritu atrapado en esos trapos. 

Hacía tanto frío... Pero todo le sentaba; 

Las luces del alumbrado público,
la gorra, la bufanda, el borracho tirado en el piso,

la timidez que le tiritaba. Todo en el escenario era poético, 

como todo en la vida me parece a mi.

Y fue parar el mundo, un poco, 

fue detener la vida en el instante de vernos,

meterse uno en otro a través de los ojos,

como caer en una laguna cetrina 

o de cristal amarillento. 

Fue celebrar en silencio

 que ya nos conocemos. 

 

Como si no nos hubiéramos conocido

Pasaremos un@ de otr@, así como si no tuviéramos sombra;
como quien no conoce, ni quiere conocer,
a través del túnel de ningún ojo la profundidad de algún alma.
Como las palabras que han sido muerta antes de nacer,
que quedan sepultadas en la fosa común de la garganta;
una tormenta que hay que tragar a fuerza de sorbo
con un trago de vino;
será una indiferencia fingida,
como un vestido de animal print
aparentemente camuflado,
pero muy poco natural...

4

Decir qué sobre alguien que no conozco,
Sobre alguien que es como una incógnita
o la sombra misma de ella,
cómo le escribo sobre lo que no sé?
Cómo l@ nombro sin saberl@ con certeza;
sin la ciencia cierta de habernos presentado
una tarde de domingo en alguna plaza.

Y podría hablarle de muertos,
de libros escritos por esos muertos
y que esperan aburridos en una caja bajo la ventana,
podría despintarle amaneceres con mi palabras,
destruir su imaginario con mis estúpidas verdades,
podría cercal@ con mis ilimitaciones..

o podría tan sólo presentarme.

3

Debería asistir a una cita conmigo, pero no tengo ganas de escucharme. Me tienta la idea de pactar una hora y dejarme esperando, como siempre pasa, y preguntarme, mientras estoy sin mí, dónde carajos ando que no llego a mi propio encuentro.

Menos Mal

Parece que no estoy haciendo nada acá, colgando de cabeza, viendo cómo se escurre el tiempo al revés;
tratando de adivinar alguna alteración en el espacio, en el olor verde de la hierba recién cortada.
Puedo parecer ajena a los tambores dormidos que habitan el cuarto,a la guitarras vestidas con sus silenciosas mortajas, a la música callada y a la humedad reptando

Tal vez parezca distante de esos cuadros inconclusos, de la sonrisa infinita del Che Guevara, clavada ahí, sonriendo victorioso para siempre; o de los negros bailando que un día pinté; ahora inmóviles, congelados eternamente en sus estáticos pasos; y la cortina Colgando a trasluz, como mis pensamientos, movidos por el viento, débilmente perfumado de pinos y ladridos.
Puede parecer que no estoy haciendo nada, pero estoy pensando. 

A un poeta amigo y lejano.

Santiago querido;
Hombre de tinta cristalina, 
de mares furiosos de vez en cuando, 
de brizas y arena, 
Santiago alejado de este invernal estadio, 
de mi hibernación literaria; 
de este letargo distante en el que hemos caído cuando nacimos. 
Mi compañero de letras, mi sonido bajo el silencio, 
mis pasos sigilosos; todo en cuanto poesía despiertas en mí. 
Qué será de nosotros, conociéndonos sin conocer? 
Qué será de nuestras reciprocas ausencias? 
De esas cosas pequeñas 
que se suceden en el cotidiano andar 
de los que están cerca, y son tácitas en nosotros? 
O se dan por hechas? 
Será que me habla mirando el techo 
de su cuatro cuando no puede dormir? 
Será que me consulta, que me cela, 
que se enoja cada tanto, por mi y por Ud.,
 y por lo porque lo que no hemos de ser?

La sensación de las luces.

Luego de una silenciosa distancia, y de mi verbal ausencia, te escribo, mi buen amigo y poeta; sobre estos sures otoñales que comienzan a roerme la estructura, a desintegrarme el alma, si es que eso fuera posible. 

Es tan fácil describir el frío para mí; Cómo progresivamente me hunde sus puñales, o me aprieta los pulmones haciéndome estallar este hollín al exhalar, cómo envuelve toda la ciudad con una atmósfera cenicienta y azulada. Qué dolor el frío... Y las nostálgicas luces naranjas de buenos aires, ahí; sin poder hacer nada, con esa calidez inservible... Es casi un sacrilegio.
El frío es una puta mierda, compañero. Pero peor sería si las lucen fueran blancas.

Entre nos

Tengo, efectivamente,
un manojo de emociones nuevas o distintas,
o al menos una forma nueva de sentirlas.
Si el silencio varía en amplia dimensiones
es por la poca capacidad
que tengo para explicar lo indescriptible.

Estaba yo en mi habitual situación de imposibilidad,
un estado efectivo para no ser alcanzad@,
estaba en guardia y con los puños en alto;
quizás haya sido la lluvia o el viento
quien desató mi inconsciencia,
quizás haya sido... quizás no.

Hay, desde un punto al otro,
desde mí hasta tus manos,
una virtual y kilométrica distancia,
hay unos abismos apaisados, silencios
y trenes que intercepta la gente
y las devuelve a sus casas.
Para ser francos, entre nosotros,
hay sólo quince minutos de bondi
y un montón de conversaciones mentales
que no llegan a ser más que eso,
ensayos.
Entre nosotros hay poesía,
floral y de ultratumba,
un magnetismo silenciado,
hay gatos y perros ladrando.

Una ciudad y media, en mitad de l@s dos;
desde mi voz a tu boca,
desde mi grafía a tus ojos...
Hay multitudes ruidosas,
hay canciones amigas,
y una hiedra que une tu mano y la mía.

Si es por ser honest@s,
hay una música inaudible
que arrasa la calle y la desborda,
tenemos a mitad de camino
entre ese encuentro,
el tuyo y el mío,
una pila de libros,
unos versos mal escritos,
algunos poetas muertos
y maestros del suicidio...

Hay amistad entre nosotros, me dijo.

La imposibilidad de la siesta

Así como otras cosas la imposibilidad de la siesta,
es una especie de tormento.
La horizontalidad del cuerpo, a penas inmóvil,
se extiende y se proyecta a lo largo de las horas
traslúcidas y desveladas.
Todos los sonidos del mundo se concentran;
se escucha hasta la luz por debajo de la puerta,
se intenta un silencio forzado desde el espíritu a la carne
y una vez cayado el ruido de la infinita conversación interna,
emergen como enredaderas siniestras
las fotográficas imágenes del recuerdo.

La absurda sensación de un beso caído al suelo,
que fue como un aborto o como si ya hubiera nacido muerto.
La extrañeza de no haberlo recibido con la boca abierta,
a pesar de conocer su ínfima existencia,
su intención terca e inconsciente de vivir,
ese misterioso apego a la supervivencia.
Damos vueltas, o da vueltas la habitación
por universos ajenos al nuestro, y así, llegan los supuestos;
las cosas que haría si yo no fuera, o si fuera él, o si fuera los otros.

Pienso en algunas manos, húmedas y tibias,
que no son las mías, frías y huesudas.
Mis manos como la muerte misma,
mis manos de muerte,
mis manos muertas.
He rodado, casi por dos horas, en desiertos sin sueño.
Si me comiera las uñas, sólo me quedarían los codos.

Y también se arrima música,
la ondulación gravitatoria en la que me trasporta;
los tambores que me laten en el pecho,
el piano en el que bailan las manos.
Ahora lo se, antes no lo sabía,
ahora entiendo la contradicción inherente a mi espíritu,
Soy una mezcla de conquistador y conquistado.
Muy a pesar de mi, soy el bueno y soy el malo.

2

Interminables fueron nuestras charlas...
caudalosas risas adornaban nuestro encuentro.
Mordíamos la mediocridad, la destrozábamos.
Agitábamos los vientos, formábamos huracanes.
Creábamos un mundo paralelo de versos Y sueños.
Eramos grandes chicos sin tener que hacer nada,
sobre el pasto, en la plaza, en la distancia.
Eramos filósofos de arena...
Nómadas de la palabra.

1.

Siento el dolor de estos acordes 
apretados en la mano, 
las venas hinchadas de mi famélica clave de fa. 
Ha nacido un valsecito muerto 
del oscuro vacío de un acordeón desvencijado,
de la ausencia material de mi piano,
de lo lejano de mi infancia herida, 
de mi nombre distintivo 
que es Soledad.

XVLVI

Voy a escribir aunque se me acalambren las manos,
aunque ya no fluya la tinta;
lo haré con sangre y saliva.
Antes escribía sobre amores perdidos,
Sobre victorias obtenidas;
hoy solo lo haré
con palabras vacías.
Voy a escribir por afición,
por ignorancia de lo que siento,
por los muertos que no tengo;
voy a escribir por contradicción.
Y lo haré solemne, en esta noche turbia,
de humos insanos como mi mente,
como espíritu añejo
de brujo tolteca.
Y serán mis letras una humilde meta,
un parir de versos mal nacidos,
una encrucijada clavada
en las calles mas perdidas
y noctambulas.

Respecto a la toma de conciencia y mi supuesta indiferencia...

Ciertamente, algunas personas creen que, porque yo no soy adepta a sentir compasión y lástima por mis congéneres; soy indiferente.
Cuando comencé por entender que todos contribuíamos a los efectos de nuestras vidas, el sentimiento de compasión se me fue desvaneciendo. Más por la humanidad que por el resto de mis hermanos no humanos, más por el hombre; el máximo depredador.
De quién voy a defender a los humanos, de otros humanos?
Yo que soy otro animal, ni más ni menos.
Me explico? Sino, continúe leyendo..
 Mire, Ud. Los problemas de toda índole entre los humanos, radican básicamente  en el Ego grandioso; en el pensar que unos pocos, son mejores que otros.
Hitler, creía que él y su raza era mejor que otras. Videla creía que él y sus kompadres eran mejor otros, que tenían mejores ideas, mejores planes y que harían un mejor país... y Ud. se cree mejor que ellos, digamoslo sinceramente.
Por eso digo, que Un cambio de conciencia, debe ser un cambio radical.
Por su tendencia al mismo ego grandioso, fuertemente arraigado y profundamente humano, me inclino a creer que Ud, sigue teniendo una conducta exclusivamente de los hombres, que pretende subordinar no solo a sus pares sino al resto del mundo y creerse por encima del mundo. Lo que hace que Ud. se ofenda y lamente que yo, no piense y sienta como Ud. Que es lo mismo que le pasasba a Hitler y Videla...
Decía que, el cambio de conciencia, no es un cambio de poder. No es un pasar de posta, por así decirlo. No es que gobiernen los buenos sobre los malos, no es exterminarlos, ni atormentarlos; porque estaríamos en la misma historia -dicho sea de se sigue repitiendo, disfrazada gobierno elegido libremente-.
El cambio de conciencia debe ir acompañado de un cambio espiritual; sino es cambiar la conciencia de lugar a otro y nada mas, esa vieja y sucia conciencia que manejaban estos genocida y que tanto nos horrorizan.
Si cambiara, profundamente de conciencia y se preparara el espiritu, entonces Ud. comenzaría a verse igual que todos. Pero a todos los seres del mundo, no solo a los que se le parecen; los humanos. Sino a todas las criaturas. Comprendería que todos estamos en la vida, en las mismas condiciones; aunque no le parezca ahora -y no le parece porque se siente mejor que otros aun- y dejaría de sentir su vanidosa compasión por los que ahora cree que son más pobre y ofuscados que Ud. Y que, como Ud es menos pobre y ofuscad@, tiene la obligación moral de ayudar, sólo porque eso, le hace sentir mejor A USTED.
Entendiendo así, que la vida no es fácil para nadie, y es difícil para todos y que no podría llamarse vida sino existiera en ella, la muerte. Y que la muerte, nos llega a todos por igual, tarde o temprano y sin privilegio
alguno. Y que, según como vivimos, morimos.
Y esto, no es perdonar a un genocida... es no atarse al pasado, al trauma.
Es hacerse un poco más libre...Lo que ud que cree que en mi, es indiferencia.
Ah pero si Ud lo que busca es venganza... entonces, no me hable de evolución y toma de conciencia.

XVLV

yo que vos tomaría con pinzas lo que digo.
dudaría de la veracidad de mis escritos,
de las historias mal contadas,
de las poesías que juran a raja tabla
cosas que yo ni recuerdo.
Yo que vos, no me creería nada,
no tomaría personal mis inventos,
no me daría por aludid@,
ni por pronunciad@ tácitamente.

Quién te dijo que es cierto lo que digo?
quién te dice que es sobre vos
o sobre mi lo que escribo?
Dónde dice que tengo que ser yo
en cada letra, en cada verso parido?

Consecuentes,
son los condenados muerte.
Yo me muevo por el viento,
sin atarme, siquiera a un sólo concepto.

XVLIV

Tó los pianos son conmigo...

Y por cada piano tocado,
me suspendo, me anulo y levito;
me afilo las uñas arañando el piso
por cada melodía atragantada,
desvelada y vomitada.
Por cada poesía adormecida
he sido víctima y victimaria,
he sido un suspenso atroz,
una sospecha tuerta
y una renga en el corazón.
He sido lo que fui
y sigo siendo lo que soy,
sin jactarme de mi ausencia
por más sombra que parezca;
soy mi nombre escrito en tó tus rincones;
y una cicatriz latente de mucha gente
que se han convertido
conmigo
en el mal poeta
en  el que he devenido.

XVLIII

En el rincón perdido de tu mirada soberbia,
aquí donde nadie viene,
te espero sin esperarte.
Sin la esperanza altiva de que entiendas lo que digo.
Sin esa sonrisa muerta que despegan mis labio de birra.
Sin vos y sin mi, también.

Te espero sin esperarte,
Y te hablo, con mi voz ahogada de humo,
con la promesa de un cancer
desbordando el cenicero,
y con la luna, la maldita luna de hierro.
Y somos dos solamente,
dos soledades,
Dos ausencia de nuestros cuerpos,
unidas por la siempre tan opuesta soledad
entre tanta gente.
Y la falta de nosotr@s un recordatorio;
una impresión de tristeza o frío,
Una sincera declaración de independencia,
de amor y valentía.
Soy, sos y somos, muchas soledades juntas

XLVI

Basta de esa poesía necia de princesa desencantada...
 De esa voz temblorosa en tus palabras,
de las tormentas de lágrimas,
del chamuyo de las sabanas blancas.
Basta de tu poesía autocompasiva,
De mendigar caricias, de reclamar miradas.
Basta, Basta que paso del rosa de los cuentos
de los lamentos,
del hablar sin decir nada.

XLVII

Qué importante es ver el horizonte,
detenerse a observar la fluorescencia de las nubes,
contar unos cientos o miles de estrellas en cada viaje;
es importante mirarle la cara al mundo
y aun más necesario; es abrirle los brazos al viento,
descubrir como, a lo lejos, el cielo se rompe en tormenta;
es menester detenernos, y no pensar.

Con respecto al silencio, hay mucho que podria decirte;
pero no hay magia sin misterio.
A veces, el mundo se calla
y entonces, ocurren las miradas
y los ojos de los que no hablan
perciben palabras.

No hubiera querido estar en otro sitio
que en este, y en esta precisa hora de la magia
en que las sombras
no son sólo proyecciones de nosotros mismos.
No hubiera querido estar en otro lado
que no fuera bajo la superficie
de este cielo estrellado;
frente a los ojos casi verdes del río,
ausente de quien soy cotidianamente.
Quiero estar acá, ahora;
y en otros tantos momentos,
mirándonos en silencio,
haciendo como si mirarse
no fuera decirse nada...
Miro de frente al sol
que se me clava en el ojo izquierdo
y una sola lágrima cae
y contribuye al cause
desarrollándose y convirtiéndose
en una con el agua que avanza.
Y no hay nada que quiera más que estas acá,
en este tiempo, y en esta parte del mundo;
con vos y con el universo entero
llenándonos los poros
de agua, arena y humo.