Ponele

Suponiendo que estás en tu casa,

semidesnudo y alcoholizado

y que estoy de malas.

Que no sobran velos lunares

que aniden en mi pecho...

Supondría injurias, mi egoísmo

de mierda,

supondría dudas, situaciones,

vacíos, ignorancias,

silencios fantasmales bajo el sonido.
La hondura del lápiz 

clavado en mis hojas,

los dientes apretados,

la noche muerta de envidia,

el humo denso que no hay,

una inhalación profunda de tus emociones,

una trunca coartada al desanimo. 

Somosno

Somos cierta particularidad conjunta, un presente sin pasado
y sin poner la vista en el futuro, corazón.
Una particularidad sin la definición de ser o no
dueños de nada de todo
lo que somos cuando estamos juntos.
Salvaguardada, entonces, nuestra particularidad
del mediocre existir de los humanos.
No somos mas, no somos menos,
no somos nada.
Y bien que haces, o bien me haces
o en mejor me convertís,
digo, vos en tu presencia y tu ausencia
me mejoras como persona.
Cómo no iba a quererte de esta manera tan particular?
No sólo asegura tu libertad o la mía, esta particularidad;
esto nos defiende, nos transciende e ilimita...
Tan Todo podemos ser siendo tan Nada.

Extraño

No hay lunas místicas, ni música.
Me aburro.
Suele pasar algunas noches.
Alguna presencia de sombras anónimas,
una ausencia de mí en mi cuerpo hueco.
Algo que podría decir pero no sé cómo.
Extraño... vos sos extraño.
Suena a tantas cosas, extraño.

Detesto las variaciones en el significado de las palabras.

Quiero escribir algo que no puedo.
Al menos, te juiste
y puedo obligarme a pensar en lo extraño.
Siempre pienso en lo que decís.
Rebotan en las paredes tus palabras,
tu risa siniestra y tus pasos.

Extrañas son las sombras,
como puertas a un sentimiento
de la cosa que la proyecta.

Y son extraños los otros,
los que nos miran y los que no.
los que viven fuera de nuestra piel.
Extraño es el grito silencioso debajo de las voces
y las risas con lágrimas.
Hoy me siento extraña...
como si el mundo no me abrazara.
Hoy me siento lluvia y nube gris.

XVIII

Los animales, los bichos, las plantas
y las fuerzas; un grito de despiadado silencio que me tapa.
se asoman los arboles infinitamente altos y vigilan mi estadía.
El viento que revuelve los montes,
siguiendo mis huellas y mi muerte alerta que me aconseja.
El aullido de los ríos lejanos, y el crujir de las hojas,
la dorada acuarela con las que nos baña el sol a la mañana.
El fresco aire de las alturas, la blancura panorámica de las nubes
en los ojos del gato.

Es la selva que me espera.

La tácita Imagen de mí.

Tuve un reflejo
como  un amigo
que olvidé y no lamento;

el interlocutor
de mis monólogos mentales 

frente al espejo;
pero lo tuve hace tanto tiempo, 

y tanto hace que no me veo... 

Reflejo amigo,
que fuiste mi acto más egoísta,

que ni tu imagen quise convidar.

Qué creés?
qué pensás?
sabés qué?

Amigo imagen,
el mundo no para si no estas,

y el espejo no refleja nada en Soledad.

Ni a la muerte
entregarse, te acordas?

Sé, que a pesar de tu ausencia, 

me sientan tan bien los arboles, 

los pájaros y los enjambres.

Es extraño, recuerdo de mi imagen,

nula o tácita de presente,

 no creas que en paz vivo con lo que fuimos

pero no me pesa ni lamento

no tener tus vidrios.

De Malas, Benedetti

Pensas solamente en vos, siempre vos.
siempre sos mejor,
tus historias siempre son más romanticas,
tu dolor es siempre es mas dolor, tu tiempo vale mas...
y yo te espero, siempre a vos.
siempre vos, sos mas linda que el resto, y en serio lo sos.
Siempre tus problemas son mas graves
Y si que los son...
yo me volví tan simple que No espero nada
Ni siquiera que me escuches  en nuestra conversación

Sos tan importante para mí, mi amor...
y para vos, que seguro te vas a hacer cargo,
y vas a decir, que siempre hablo de vos.

Tó tiene flamenco.

Nu descubro ridículamente hablando,
andré colegas, andré almohadas blandas,
e la orunañí raíce dor capital.
Ni siquiera es sos nu descubro,
tamí sos mangué advierte Mara Masini, perspicaz,
escupiendo una risotada matagarní
mangué ucha sar el chirdé or sun panró e apuntá.

Mira sata acarabea ancalló, dijo,
aquerendo muecas e quelar.

Or yaquí ba al otalpe, sos baja an abanicos,
firmo o ziriardé  discursos sos doy.
Ayequí ta jetra chiró, or ensayo; ayequí ta jetra chiró, mangué paso,
sos tienen cala chiró tamí velocidá
bus traspíe ta tamí salmuñí,
bus parín ta tamí li.

Tó tiene flamenco.

A lo aluné...o del barmejí,
se puede junar sos vengo,
zapateando yaqué andró sar yaqué anda
sos todavía na se va rematá.

Bailemos

Luna, sombras que se expanden y un abrazo
que parece durar eternamente.
Dos respiraciones y el mismo aire,
en el mismo instante.

XVII

Cada vez que tu vista aparece en mi sombra, 
Yo, infinito grito bajo el silencio de voces muertas
de no significar...
Yo canto al viento palabras de sangre y libertad:
mi cuerpo monticulo de cositas ajenas y sagradas,
sobras de otras excelentes existencias.
Poeta de poca monta que baila
y suspira el aire que le sobra cuando otr@ le falta.

XVI

Otros, no valen su peso en palabras,
o su palabra no tiene un propio peso;
o no valen un peso propiamente, como las mías.
Otros no hacen nada, mas que mirar las flores y el cielo;
no trabajan, no producen, no son útiles;
como yo no lo soy.
Y nada, para esos otros, es más importante que la nada misma...
Esos otros, que soy de la piel hacía afuera
de mi anarquista intimidad,
y que aspiran ser; como el viento, como la Libertad misma.
Tengo el conflictivo placer de presentarme
como a un nadie, entre los demás.

Flamenquito pa Ti

De irremediables esperas

Se besaban las parejas
y yo, 

a solas con Neruda

bajo de un árbol que llora

impregnando los amarillos recuerdos del poeta

con lágrimas nocturnas y desoladas.

Esperé .

Llegué como siempre, 

demasiado temprano así que, esperé.

El sabio dolor del silencio me acompañó

amortiguado por canciones baratas

que  salían de un puesto de comidas.

Esperé, primero con ansias, después menos animada.
Esperé leyendo,  caminando, hablando con desconocidos,

miré mi reloj invisible que sólo marca minutos de espera.

Irremediablemente, llega tarde;

si es que llega.

Huelo tormenta de ausencia esclarecedora.

Desfilaron los primeros diez minutos, casi arrastrados;

pasaron los quince casi sin poder pasar

pasó la medio hora y por fin llamó...

-No voy a ir-

y no fue.

Me quedé con Neruda ,
y el árbol llorón,

patéticos los tres.

Como pa no quererte.

No habría querido conocerte, mi bien empaquetada suerte;
eras la novia de un novio; demasiado mucho vos, demasiado poco yo...
un extremo estado de equilibro, tu fastidio y el mío.
Vos como Noche de calor y yo como los mosquitos,
zumbidos kilométricos te unen a mí,
mares de personas que nos amontonan.


Panza arriba te imagino,
buscándote en las manchas de humedad en la pared.
La soledad se resume en un sólo disco,
en el zapateo mudo que somos sin vernos,
en el agua de luna clara, en los besos desbordados de la otra vez.
Tienen tus pensamientos un color nocturno, y un entramado de risas y llantos
al que te aferras, como si eso te sirviera de algo;
tienen muchas calles tus besos
y esquinas llenas de esperas.
Tienen tus labios un sabor de invierno, y un tintineo casi imperceptible tus pestañas,
tiene una herida de sal tu pecho oceánico y tormentoso.
Todo lo que me aburre... o no entiendo o temo.
Tienes mi atención, mis silencios más vergonzosos,
mis palabras mas obscenas, mis cuadros y mis porros.

XV

Delante de todos;
del borracho vacío y esparcido en el piso,
de sus botellas dormidas y quebradizas.
del obsceno viento que adoró levantarle el vestido
y de la noche morena.
De las viejas horrorizadas
y los taxistas tocándose.
Delante de los árboles olorosos, como testigo.
Frente a los aburridos
y cerrados bancos del Palomar,
l@ besé.

Te quiero, Libertad.

Como si no tomara en serio cada uno de sus lunares,
a sabiendas que sus expectativas no superan mi Libertad.

Quisiera aferrarme a las cosas y las personas,
a mis sentimientos y mis ideas pero no puedo, no hay tiempo.
La muerte me acecha. Me susurra al oído; está tan cerca
que no quiero apropiarme de nada
ni que se apropien de mí.

Maneras de vivir diría un poeta que no conocí.

Quisiera tatuarme en tu memoria
pero no es bueno ni para vos ni para mí,
como si yo no tomara en serio tu libre existir sobre la tierra,
como si tuviera derecho a exigirte, a quererte como quiero yo.
Pero, te quiero... libre, con mi LIBERTAD mayúscula...
y que me puedas olvidar cuando te convenga,
que puedas volver cuando así lo quieras.
Te quiero... Libre y Guerreando
y que me detengas con un disparo si  un día te ato,
te quiero a distancia y sin saber lo que haces,
te quiero por defensa a tu libertad y la mía;
y que me grites más alto si te grito yo,
que me arranques a cachos si me sentís por obligación,
te quiero, Libre de verdad...

amo tu hermosa Libertad.

Que vengas

OJalá que vengas...
con tu cuerpo cobrizo de amaneceres caribeños,
con tu palabra tibia de humo azulado.
Ojala vengas más alta, más adulta y tetona.
Que traigas tu lengua entrenada de acentos extranjeros
y tus silencio erguido.
Que vuelvas a donde te espero sentada y fumando recuerdos.
Que vengas en el viento de mis nostalgias de esquina,
Yael de besos construida;
OJalá, fuera pronto y cerca de mi ventana,
te me plantes, como un día, de frente
a apurarme un beso que muera en mi boca...

Muera yo de noche

cuando muera que sea de noche,
que mi vida se expanda hasta desaparecer
y que no me haya olvidado del agua de los gatos,
ni los pinceles en aguarrás,
que sea el silencio quien me acompañe,
que sea la paz en la montaña mi tumba
que la lluvia se encargue de besar mi frente
 y de quitarme la sal.
Que sea de golpe y sin sonidos,
que la muerte se vista de noche para venirme a tocar,
que me encuentre en paz y sin historia que destramar.
Cuando muera que sea de noche
y sin última frase que ladrar.

XIV

Dice, no sé que decir cuando me miras.
Digo, no sé qué decir cuando te escribo.

Prácticamente, no hablamos de nada; sólo nos miramos,
tomamos del mismo tetra un vino rojo y barato
y no decimos nada...

Pasean por todo alrededor, nuestros ojos hambrientos,
devoran el pasto mojado, los insectos muertos, los arboles desnudos,
las estrellas etéreas, los charcos sucios,
las mujeres todas, los hombres algunos;
desgastan el aire de tanto arderse buscando,
hasta encontrarnos a propósito, y sin mas remedio que reírnos...
pero sin tener nada que decir.
Por qué?
Porque no tenemos nada en común;
salvo el hambre en la mirada
y la predilección por este plato.
Entonces, qué hago yo, o qué haces vos
o que hacemos l@s dos  acá,
sobri@s, con el vaso vacío
y hambrient@s de vernos sin hablar?

**LO MISMO QUE HUBO FLORES, HUBO CAPULLOS.**

XIII

Antes no podría haber visto lo que veo hoy. Tenías razón.
Hay cosas de mí  que sólo entiendo por vos,
hay una forma particular en mí, que nació desde vos;
de tu presencia ondulada
y de nuestras circunstancias...
de tu posterior ausencia, irremediable y previsible.
Quiero decir, hay algo...
un color, un perfume, un sabor
una temperatura, un beso sobre la cama,
una sensación que no sé cómo llamar.
Es una herida de luz en mi sombra,
como un reflejo tuyo que se me hunde y me hace reír.
Todo esto me causa gracia.
El silencio inquieto
con el que escuchabas la solemne estupidez
de mi presentación  de conceptos y teorías,
y el estallido de tu risa desesperada por salir de tu boca,
que se vuelca como lava.
Tu risa de mierda se me contagia.
Naturalmente, te aburre la poesía,
y mi escaso compromiso social te decepciona;
pero sabes que hay algo que soy,
sólo
desde
que
te
conozco.

XII

Imaginate.

         La cama.

Atardece.       

                El frío
despierta.

Me tapo, te tapas.

Suspiro, suspiras.

                   El calor.

Mis piernas.

Te rozo, te acercas.

         Tu boca, mi lengua.

            Tus manos, mis tetas.

 Imaginate.

           La Oscuridad.

El vino.

Los ruidos.

El temblor
la humedad.

                    Mas calor.

Tatuajes.

Siluetas 

y sombras que destellan.

Debajo de las frazadas.

Te imaginas?

XI

Como los besos arrastrados a la cama...
y el devenir insoportable del aburrimiento en soledad.
Somos un principio y un final distante.
Una cadena de sucesos tan despreciables como necesarios.
Somos y estamos hechos de palabras.
Somos Verso, vino y poesía
que sangra, o supura sustancias, algunas asquerosas
otras tan dulce que nos arden en la lengua.

Quedaríamos sin sentido si nos faltaras el verbo.
Quedaríamos rengos sin lápiz afilado a disgusto.
Quedaríamos tristemente nulos.
 Es la noche, y te leo... sin leer.
Es la luna y no se qué decir...
Es el día caliente de sexo solar
 Lo que me rompe, lo que me habita al mismo tiempo.
Es un dolor placentero, es la tinta y la saliva
de poetas antiquísimos.

Morena la noche

Ahora, sin ser sombra en el abrigo oscuro del poeta,

sin  esas borracheras violetas que me dormían en el pasto,

 y sin los ojos nublados del silencio ensordecedor de los días.
En este tiempo, donde el cuerpo lo tengo vacío

y ya no se lamen los dedos 

los asquerosos fantasmas de mi desnudez más íntima.

Hoy, que no cuento amigos, ni los visito;

que no escribo cartas, que no sufro el verso

ni sangro la risa...

 Justamente hoy, que la olvido,

 aparece la nochecita;

y su  poesía erótica, delicadamente carnal,

me brota por la boca.

La salivo.

La Luna Me invoca

Mi luna descolgada, mi cielo vacío
 y mis palabras a la nada...No te olvides de volver que te pienso
cuando miro las arañas tejer sus trampas en el techo,
te pienso, cuando mora el silencio del bosque
la distancia corporal que nos une,
como la misteriosa fuerza de quienes ignoran el olvidar
y se adoran de saberse existir prudencialmente distantes.
Tu voz callada, Luna, que me llama
cuando yo no me animo a hacerlo,
tu voz que me sangra las palabras,
tu tibiecita voz de recuerdo.
No te olvides de volver que te espero sin esperar
y sin contar el tiempo.

X

Hay una nostalgia de alguien 

o algo que no conozco;

y la absurda certeza de la presencia 

sonante de mi muerte a la izquierda,

con su suave incorporeidad y su cenicienta sonrisa

de baldío solo y tapizado de estrellas. 

Mi anhelada novia que a la vida me remite,

que mi mira paciente con sus ojos desnudos

de inmigrantes obligados al olvido;

de voz amable y lejana,

mariposa rubia de largo y llovido cabello,

 de amanecida sonrisa 

y letal silencio.

Del Poeta que es mi muerte

Del poeta que es mi muerte y noche eclipsada,

de su poesía inerte tendida en la hoja

que me exime y sustenta.

De su tácito cuerpo selvático

que venero hasta hartarme,

hasta caer de rodillas y rodar.

De su incorporea ubicuidad que necesito como a la lluvia,

que temo como al viento, como temo a mis amantes.

De su oscuridad más sombría supura mi historia,

 consistente de ausencias, de ritmo eléctrico y fulgurante,

mi dulce muerte me gotea, me derrama y esparce.

Me apiló, gota a gota, 

a los tétricos huesos de sus pies,

me rearmó sólida y desafiante

me esculpió con sangre y tinta,

con todo lo que estuvo a su alcance.

Las musas

Es cierto, vienen galopando a mis pensamientos;
los truenos iluminan de a poco el camino.
Se siente desde lejos, la calidez húmeda de la tormenta,
en segundos, no existirá más que ella ...
y mi revoltoso espiritu sumido a la intensidad de los cielos...
y así, tan rápido como vino, se irán.

Pa que Ni me pienses.

Calibrame el pelo con tus malas artes,

abraza a los retorcidos hierros de mi estructura

tu inconexa sombra.

y a mi conciencia?

Disuelvela en el ácido fluido de tu esencia

salvajemente sulfúrica, mi muerte seductora;

arrancame la piel con el viento,

extravíame las fronteras, ilimitame el cuerpo.

Confundeme con todo, fusioname. 

Desvisteme de dudas, de Lunas,

de casas, de noches, de ropa y de piel. 

Reduce mis precarios pensamientos a pura polvareda,

a una sola y compacta ausencia,

a un telón nocturno y sereno.

Derriba los temblorosos principios de quien fui,

de esa piel que me envolvió;

que al quitarme el nombre, 

le quitas la firma a mi insignificancia...

y a tu significación. 

Y si te como a versos?

Se desprendió de mi pies, trepó la pared y habló.

Su voz fue una puntada de cuchillo,

que me llenó de ese olor a tajo abierto en la tierra.

Sonaba a caverna, a vacío que envuelve desde todos lados,

su voz Amarilla y Confusa

.

Pero huele a tumba, a fresca tumba que me espera.

Se presentó como si fuera la dueña y señora de los trapos que me visten.

De su boca accidentada y lunar, 

de ese dulce orificio por el que se mete la comida, brotó, como un vómito,

su terrible lamento por el trajinarde caminos empedrado de minutos, de vida;

Por vivir sólo para envejecer se lamentó su voz.

Y sonó  como a ecos de olvido, sinceramente, perturbadora 

.

A mi no me gusta que lo pintas. - dijo; 

y me sorprendió con tan innecesaria verdad.

Me agarré la frente preocupadamente, 

y parodie exagedaramente mi incontenible exageración.

- qué hago con todos mis cuadros si a vos no te gustan?- dije casi a los gritos.

y casi llorando me trepe a su fresco hombro oscuro.

Entonces la miré, la miré, la miré... no tenía ojos ni cara y la vi igual. 

Y ella no bajó la vista y me miró.  Y La miré.

Es como yo,  pero sin mis ojos, sin labios;

es como yo, pero ausente de mí y usurpada por nada.

El Pank nuestro de cada día.

Le echamos mecha a la noche.

Enturbiada mirada nocturna,

caudaloso río de versos, te escribo.

Antagónica proyección de mi espejo,

poeta salvaje de la calle,

hijo de la cresta, te leo.

Sombría embriaguez de palabras, sombra y sangre.

Tiene tanto de vino y nostalgias,

de miserias que lo visten, de garganta ardida,

de voz ahumada

y de mortales furias como la ignorancia

como el hambre.

Tiene tanto de cicatriz, de aprender por las malas,

de avenidas empastilladas y colores que gravitan.

Está tan hecho de mi prehistoria,

tan olvidado como el olvido,

tan encadenado a la libertad que lo condena;

tan próximo de mi soledad que palpita

Me lo cantó una bruja

Como una herida mortal de noche apaleada;

del cielo, se vino abajo, en goterones de fluidos espesos;

crecieron los ruidos, y creció el agua.

Y los pájaros, pesados, se escondieron;

los caracoles arrastraron sus casas, y el cielo escupió

con furia salvaje la carga que derrama.

Del rumor de las piedras dormidas 

brotaron resplandecientes sonidos al viento.

Escondidos en los ojos de la luna, 

me trajo el filósofo su filosofía;

y una enredadera de palabras que caen desmayadas,

al suelo sin ser oídas, caen sordas, y mueren.

Me trajo al poeta que rindió su poesía,

montañas azules y perdidas, estériles desiertos,

y circunstancias confundidas.

Nunca llamé a Neruda

No me queda otra cosa, más que verlo.
si fuera por mí, lo lamería.
Le diría "Hola", y le lamería la cara, el cuello y la boca.
Si fuera por mí, me comería su lengua
y me ahogaría  en su sangre y saliva.
Arrancaría pedazos de su voluptuoso cuerpo
y me los pondría encima. Luciría su elástica piel perlada
como si fuera una de mis medias de lycra,
ataría con sus brazos su desnudez a mi cintura;
que tape la mía.
si fuera por mí, lo llevaría a cuestas;
como una bufanda o como una mochila,
como la noche de hebilla.
Si fuera por mí, le extirparía los ojos;
sus enormes ojos de luna llena
y espiaría las visiones que guardó de nuestros besos.
Si fuera por mí, pero no es.

Rocío

Siempre merecemos saber cómo se siente lo que hacemos.
Ojalá, vos no sientas nada; ojalá, el viento se haya llevado todo
sin dejar rastros, rostros, ni cicatrices.
Lo digo porque te imagino desgraciada, lacrimosa en tu soledad;
estática en tu condena, aferrada al vacío de la almohada,
al perfume persistente del recuerdo.
Ojalá, alguien te quiera mejor... ojalá hubiera sido yo.
Debiste haberme visto como espiritu, o energía que circunda;
en el último de los casos, como humano.
Antes de verme mujer, antes de verme medio homosexual;
debiste verme a mi, que no me parezco a nada de lo que conoces,
y que, me quedé acá, queriendote,
donde nadie sabe cómo sos, en donde a nadie le contas.
Te quise en tus injurias pero mas en tus sonrisas
y en tu voz de noche muerta; te quise en la sombra de tu pelo
y también en tu desprecio.

Yo, mi pluma y mi espada.

Yo, monarca de mis poemas,
reina absoluta de mi extensión desértica
y mis rincones de telaraña,
sembrada de hierba, sol y lunas

Yo, frontera con todo.
Muro inconsistente de palidez y verso;
estación de trenes llena de despedidas,
de mortajas elegantemente crueles;
me refugio en el olvido,
me saturo de charcos estrellados, yo.

Indiscutible soberana; dedos largos como espadas,
música que trepa la cama, real visión de lo que imaginas,
silencio letal que no quiere decir nada.

Yo, el poderío de mi ejército;
juez de mis pensamientos;
verdugo de mis actos.

Yo, emperatriz de mi melancólica tinta;
le declaro la guerra a esa...
mi sombra apretada contra el cuerpo,
contra en la pared y contra tu insistencia.

IX

Tengo un montón de palabras sin un momento oportuno;
versos de una intensidad provocadora, de fuego y piel,
imágenes como cuchillos que arden.
El viento frío, la humedad, los momentos vencidos;
todo quiere entrar por la ventana
y nada cabe en la hoja, nada se escribe.

El gato

El gato se infla y se desinfla, ajeno a todo, no le importa na.
Sólo respira con los ojos entreabiertos.
El gato escucha mi respiración y estira su corta longitud
sobre mi cubrecamas.

Mientras yo me quemo los dedos, el gato abre un ojo para verme.

  Elegante en su silencio, me chamuya:

Los inviernos, son más estimables en los recuerdos;
dice sin decir, mientras le cae el sol en el lomo atigrado.

Necesito del sol para curarme,  del pasto brotando sigilosamente,
del trinar de los pájaros. Necesito a clamor silenciado
y temblando en tu cama, del calor para vivir.

Y necesito de los colores...
y de la libertad de movimiento en los techos.
Para poder fundirme y estañarme al todo,
necesito al calor;
a la luna desnuda en el cielo,
al sudor del campo entre los árboles levantándose,
al arrullo tibio del verano que me lame los hombros
y me afila la tristeza.

Preciso sus letras y el anaranjado horizonte que me llama
con aullidos en la distancia;
que me flajela con recuerdos mal dosificados.

Para maullar cálidamente sobre mieles dulces y exóticas;

para recobrar la memoria de otros calores,
de otros lugares y con otras personas:
Imploro la perpetuidad del calor y la desnudez del sol.

VIII

A mí, que no salgo a la calle, me golpean la puerta?
y qué esperais encontrar,
A la descencia con sus trapos largos y sobrios?
A la Rosada Simpatía, rimbombante y plena?
Por favor, mi nombre es Soleda´

Planto aquí, en la inmensidad de esta llanura, mi bandera:
LA ESTUPIDEZ ME PERTENECE.
y también son míias las aristas de lo real y lo que no.
Mía la frontera de lo incierto.
Soy una incógnita que no quiere ser resuelta.
Una pregunta a la que no le urge respuesta.
No quiero saber, ni me interesa.
Soy el goteo constante y tortuoso en el techo;
con el tiempo, deshago estructuras
o con el tiempo, desaparezco.
pero sin dudas mis grietas quedan.

El borracho juega ser poeta

Borrachos caídos, en las veredas, 

rebalzando vino y derramando sangre; 

poetas ebrios que le aullan al cielo aunque haya amanecido.
Al poeta, le sobran huevos, sobre todo si está borracho.
Al borracho le sobran poetas, sobre todo si hay Luna.

Los borrachos jugando a ser poetas,
declararon sus amores a gritos de pura cantinela.
Los borrachos, sucios y harapientos
los poetas, de mierda.

Elevedos monticulos de palabras apiladass en suelo,
la gente que pasa, la poli que vigila el palpitante montículo de escombros
donde se escurre la miel mas espesa,
el borracho que juega a ser poeta. 

EL ÉXTASIS DE LA CONTEMPLACIÓN

Un inquietante mutismo. Una aseveración profunda. Una fuerte discusión conmigo, hasta encontrar el silencio. El palpitar despiadado del tiempo, el ruido de la noche, El devenir del ensueño. Luego, una mosca vuela y el horizonte se estira.
Yo, sin cuerpo; yo sin peso, como una sombra luminosa o como vapor, como humo cetrino y traslúcido; yo como la mosca...
Los nauseabundos humanos, el olor a mierda del dinero, los defines que vi masacrados, los muertos, los perros mojados. Yo con mi alas pestilentes de horrores en los que me revuelco. Luego un gato que corre. Y la noche me traga. Yo, en la noche. Con la luna; mis ojos amarillos, la luna atigrada. Yo como la luna, solo miro...
La indecencia del viento, el sabor del espacio, los cometas, los misterios, los poemas, Los poetas de mierda. Yo, viendo mi cuerpo físico; sentada, escribiendo.Yo, Un poco más liviana, un poco mareada, un poco extasiada.

VII

Ella le sacude tó lo simientos,
con su exorbitante sonrisa, hace que se le caiga tó las hojas;
lo deja desnudo y tiritando de invierno.Y le surjen como gusanos de una herida abierta
palabras que desangra, y que sufre tan placenteramente; cuando se las clava.
El se retuerce por dentro...
Ella lo desarma en escombros y lo diluye en saliva.
Se ahogan de tanta ausencia; de tanta lluvia, de tanto tiempo que se discurre.

Yo miro de lejos cómo se hieren y que gracia me causan.

Ella contiene su histeria; el modulas las groserias...
como en el cortejo de los pájaros hacen piruetas para exibhirse...
Él le grita versos, malisimos versos y ella? lo convoca en brujerías
a la luz de una luna desnuda y distraída.

VI

Para escuchar lo que escribo, cerró los ojos;

cantó mi silencio, gritó mi pensamiento;

 cerró los ojos

como percibiendo mi goteo

que, como hojas, irremediablemente volátiles

esparcen todos los matices sobre su horizonte.

Con esa noche herida de cielo roto,

desarmó mi alma, desafiló mi lápiz

con los besos de su estigmática boca

y renovó estas palabras,

muertas y enterradas.

La nota

Una hora es demasíado para mí, un día es una eternidad; desde hace miles de eternidades, no he podido abolir tu poesía de ciertos pensamientos que te relacionan, directamente, con actos, honestamente; antihigiénicos e indudablemente sexuales; y con el repugnante placer por la carne.
Pasa a mi lado tu olor de impura mortalidad y me debilita el éxtasis; por favor, te invito a sucumbir al deseo, a desvestirnos de la formalidad humana y a ser como animales. Te invito a que el desenfreno nos clarifique el olvido y no haga puros como el vidrio; blancos de sustancial humedad y brillantes como el sol.
Pero no quiero que te alarmales ni te escandalices, te participo también, y sin dudar, de mi amor espiritual; no sin antes el sexual. Espero sepa comprender mi egocéntrica autopreservación; la estupidez no me destaca.

debajo un número, al que, por supuesto, llamé inmediatamente.

Necesito - una Palabra

Necesito una palabra,
alguna que no signifique demasiado;
que me lleve de una punta a la otra
sin movilizarme un poco,
no digamos amigos, pintura, ni música.
Una Palabra que pueda relacionar
con otra que también carezca de valor;
sin decir jazmines, Lunas, ni Lourdes.
Que me haga liviana con su contundencia,
como un liberador disparo en la sien
o como los aullidos lamentables de un cortejo fúnebre.
Una palabra que sea una puerta a otra
y no el pasillo entre los versos;
que abra oraciones
y llame a cada cosa por su nombre,
sin vestir con los ampulosos trapos de la metáfora
mi esquelética imaginación,
muerta de frío bajo el cobijo de los libros
rendida al silencio del humo
y al calor de la estufa.
Con urgencia, necesito una palabra
y poder redactar un CV como la gente normal lo hace;
sin imágenes, sin música, sin mi.
Conseguir un trabajo donde me oprima el culo
el pantalón bien puesto y un reloj,
que recuente horas, tras horas, tras horas.
Debo aprender a quitarle a las palabras el sentido que le di;
si quiero ser socialmente adecuada
si, señor; cómo no, señor; enseguida, señor;
por favor y gracias... señor.

Nadie recuerda a Ariza,
sólo yo y algunos mas,
sólo yo y otros herederos del placer por la tinta,
del vicio de conquista y del amor por el amor.
/Lo que no recuerdo es el nombre de ella,
de la mujer de Florentino/
Sólo recuerdo al poeta y la poesía que nunca existieron,
no soy de los que se obtinan con las musas,
las lunas siempre se renuevan.

Por eso, necesito una palabra que se convierta en mí,
para que no me olvide; una fotográfica palabra de mis besos.
Sería la única manera...
Cuando por fin tenga mi palabra perfecta
y mi verso sea el húmedo fulgor de los labios ajenos,
y mi poesía sea hermosa y clara;
encontrarla, desnuda y entera,
sobre mis hojas, casi escrita, indeleblemente.

V

Es como si tocara una parte de mi que está en otro lugar,

como si me salpicara el rostro el estallido del viento

que mantuve cautivo entre las costillas

y se borrara el mundo.

Es, también, como la sofocación y la nicotina.
Tiene el olor tibio de la ausencia

y da la extraña sensación de no habitar ningún cuerpo.

Tiene en los ojos la profundidad de los océanos

y la extensión de un universo lento y paralelo;

tiene constelaciones y cosas que no conozco;

y otras que me son indescriptibles.

Aunque, tal vez, y sólo tal vez, no sean sus ojos;

sino su forma de VER,

la manera en que su pupila se expande 

cuando me enfoca,

cómo entra y refleja la luz

tal como el ámbar oscuro de las resinas.

Sus ojos poblados de algo que no sé.

Cuántos ojos vacíos he visto en mi vida,

cuántas miradas esquivas ha esquivado la mía?

Sus ojos cargados de mieles espesas 

y perfumada

de tenebrosidad cristalina,

sus ojos... que pudiendo ver la nada,

a mi me miran.

Dónde está lo que te escribí?

Dónde lo que pinté con tus colores de lluvia,
con la sangre de amores improbables.
Un tallado final abierto que no vale la pena.
Donde está lo que te escribí, lo que vomité, lo que recité...
La caricia del tiempo que rasga pieles;
y, finalemente, desaparece sin dejar secuelas...

Quedó tó desgastado entre tus piernas,
desapareciendo en tu reloj de mierda,
contabilizando los besos y minimizando las consecuencias.

 

Ya me has visto sufrir...
has contemplado el dramático espectáculo
de mi papel interprentándose en la infinita comedia del arte.

Dónde las punzantes heridas del latir furioso de mi pecho de viento?

Quedan mis versos vencidos a la estática rutina
de existir sin colores que me vistan,
donde todavía me ves de cerca, con tu sonrisa siniestra;
mientras me tiritan los dientes de frio y de miedo.
Donde florecen mis injurias como espadas al cielo
y a la humanidad entera...
en algún lugar despoblado de cualquier algodonada palabra;
donde sólo lluevo, salpico y me evaporo
en el silencio moribundo de la medianoche.

IV

Intermitentemente, el frío me perfora los huesos;
mi apaisado dolor se expande por la ínfima calidez
de las sábanas arrugadas bajo mi cuerpo;
las luces me cegan y la sangre discurre por lo tubos que cuelgan.

Qué pasó? No recuerdo nada.

Un sudor frío, una fiebre que me carboniza las entrañas
y la mirada desesperada de los que me cuidan,
sus sonrisas grisaseas de llantos sin lágrimas,
mi respirar lento y sufrido, mi pecho oprimido por las bendas,
el olor a pastillas y la indiferencia de la morfina.
Las nauseas que me sacuden el suelo
y la muerte sentada a mi lado, me acaricia el cabello.

No voy a decir nada

Si consiguiera llevarte conmigo
 a nuevos mundos, 
apenas visitados;
a los confines universales de los pensamientos más profundos,
donde no se define el tiempo 
y sólo habita el espacio,
con su masa negra los rincones que no existen.
LLevarte conmigo, 
convertida en águila, sobre mi espalda
de una punta a la otra punta de cada montaña
Y mueva el viento nuestra espectral sonrisa;
que la oxide el tiempo con sus aguas tibias
Que la disemine...
Que florezca en tu boca
como libertad doliente; que palpite.
Que te olvides de todo lo que aprendiste
y abras los ojos, el pecho y el alma.
Que te descontamines...
De tu acostumbrado rol en el mundo, te descontamines..
Poniéndote la piel de otro cuerpo,
poniéndole el cuerpo al mundo,
PONIÉNDOTE AL MUNDO EN LA PIEL.

De Ensueños

Ando sin palabras, muda como los pinos
que se elevan sobre las casas, sin musitar sonidos;
ando con la muerte a cuestas, muda como las estrellas.
Ando un invierno lento vestido de otoño y sin ganas de ruidos;
sorda como una tapia, no quiero escuchar nada.



Como una enredadera se trepó oscura,
desididamente lenta sobre mis piernas
la tibia oscuridad de mi calma.
Me estalla en las rodillas su eléctrico fulgor anestesiante,
y mientras más lejos voy en mis sueños,
va más arriba de mi piernas;
volviéndome blanda, sin masa, incorpórea;
gravitamos el furor, sin enojo, en un lugar sin cielo y sin tierra;
envolviéndonos una en la otra,
enroscándonos, retorciéndonos sobre la nada misma;
como escapando o atrapando,
(no sé lo qué estamos haciendo)
como si estuviera dando o recibiendo iluminaciones invisibles,
como pequeñas descargas que me estallan dentro.
De pronto, el universo explota
y me cega su blanca luz..

III

No hagas que tu ausencia corpórea ocupe el espacio

que podría llenar el vacío real, píerdete;

que te diluya el aire con su transparencia,

que te opaque hasta que no pueda verte.

Cuando el mudo eclipse de los miedos te cubra,

grita con tu voz muerta a esa otra voz en tu cabeza,

la que crees tu conciencia; grita hasta que se calle.

Encuentra en el silencio de tus pensamientos

tu verdadera cara.

II

Si al irte, como noche o frío,
como un sin fin de analogías que pudiera dedicarte;
te llevaras todo.
Sin dejar, si quiera, tu eco en los espejos,
ni tu audaz paso por estos días cenicientos,
o los restos terrenales de estas palabras
entretejidas con lunas y universos conspiradores;
donde brotaron como enredadera las contradicciones,
y los lastres unitivos de mi vil humanidad...
Si te llevaras mi imagen, mi cuerpo y mi memoria,
si plantaras en sus huecos la nada purificadora
y clavaras mi espalda tus alas de viento...

suenan a broma

El cielo se cubre de gris ausencia
y la luna moribunda
se pasea pisoteando mi insistente existencia.
Su Tácita silueta se yergue a mi lado
con voz de susurro de viento,
...en el que gravitan los besos que muerden aun los recuerdos;
tremendamente dormidos

todos tus actos suenan a broma

 todas tus caricias a ventajas inciertas robadas violentamente;
a ultraje el taconeo de tus pasos de puta,
A desaire Tu perfume que asfixia tan dulcemente.

a falso el rojo carmin de tu labios;
como si tus labios, y todo lo que sale de ellos, fuera mentira,
como es mentira ese color en tu boca.

 poco natural tu maquillaje, tu disfraz y tu coportamiento.

 

Para ariel

Puedo, mietras tus ojos se distraen

con valles y lunas de los paisajes ajenos a tus dominios;

detenerme a recontar el tiempo 

y enamorarme de cada luna que aparezca.

Mientras te absorban los indómitos placeres que buscas

después de siglos con  noches aburridas de oír fundamento intelectuales;

puedo recitarle versos a los balcones vacíos y las ventanas abiertas,

las flores negras y mugrientas de mi voz.

Y mataré cada sol a puñaladas frias de invierno

y abrazaré cada pena que quiera este amor,

por las siguientes horas en que se discurra entre la arena y el lamento.

Y habrá distancia de tiempo

y desiertos en tempestades de míseros recuerdos

enfrascados herméticamente,

desfalleciendo de asfixia y soledad.

Cuando tu mente vuele lejos de mi cuerpo desgarbado

y mis besos no sean mas que ecos,

brotaré como hierba de entre las piedras,

engalando estructuras inertes 

de las que nada se puede esperar.

Y si muero, no moriré para siempre!

Sino que renaceré cada mañana nueva,

en cada beso regalado y en su saliva redentora.

He de crecer implacable en la sonrisa de los míos,

en cada poesía que lagrimean en silencio,

en los ojos verdes que siempre quieren verme,

en las rastas sucias de colores que teji con mis propias manos

y en las largas noches de humo espeso

pondré sobre la mesa mi desnudez perpetua,

la puta verdad de lo que soy.

Noches como esta

Noches como esta, en que pienso

que el pecho oprime y el corazón late pesadamente,

en que la oscuridad más oscura es la que alberga nuestro ser,

 y el miedo te sigue por todos los espejos

y tu sombra es más que un habitante de las penumbras.

Noches como esta, en que la música se desangra 

y se desmoronan las casas;
los grillos se silencian,

en noches como estas no hay espacio para el romance. 

Y se expande la desidia 

como una enredadera de nocturnos colores

y se escuchan aullidos y gemidos lunares.

Noches como esta,  pienso; paralela al piso, al techo.

Pienso sin saber en qué. Busco. Examino el aire.

Pienso en qué pensar que no sea la soledad,

palpo sonidos aprendidos de memoria, indago,

huelo el ambiente violentamente inmutable,

atestado de palabras muertas en libros como tumbas.

  Y percivo el olor de las flores
secandose bajo la sombra humeda 

de mi presencia. 

Divago, sumergida en un océano vacío,
inmenso como el universo que contiene lo absoluto,

porque no se limita a las fronteras;

dueño de la infinidad del cosmo, 

de la elascticidad del tiempo y el espacio,

un ilimitado vacío donde habita todo,

donde todo emerge y desaperece. Pienso.

Pienso en las moscas,

en los cuadros colgados que no vendí

insultándome con sus besos,
con sus sonrisas congeladas en la armonía;

 pienso en los paisajes inventados

y en esos diccionarios viejos con dibujos de colores pálidos

mugrientos de nostalgias, polvo y telaraña.

Noches como estas, pienso...

 y Sigo buscando en que pensar.

SE ENCONTRARON

El impacto de su aroma colmó su esencia
de unas finísimas partículas del pasado
que volvió a presentarse, tan improvistamente,
como suele hacerlo.
Un olor mineral de arroyo cristalino y silencioso,
de muzgo que recubre las rocas,
a pasto fresco y húmedo
de mañanas revolcándose bajo el cálido
mutismo del sol.
Enseguida se reconocieron
urgando en los rincones más ocúltos de sus ojos miel.
Examinaron, una a una, el color de sus pestañas.
Se buscaron con una desesperación,
aparentemente calma, encontrándose desnudos
entre las doradas telarañas del recuerdo.

Y ese olor, se transformó en un golpe de abrazo,
y en una impetuosa respiración
inhalando a litros sustancias que exhaltan los sentidos.
Oliéndose y tocándose lo que había de cuello desnudo, con las narices.
Y descifrando con las manos el cambio en sus rostros; se encontraron,
y estrenando luna y sensaciones,
se conocieron como no se conocían antes.

Mi manera de comprometerme, fue darme a la fuga.

El glorioso silencio de mis conversaciones, la incógnita de mis puntos suspensivos, la consigna de mis momentos de miedo e inseguridad, los que hoy, me han dejado el placer de ser una cobarde, capaz de perder, valientemente,  todo, hasta lo que lleva puesto.

Me desespera la sensacion de tener la mente en blanco,
es una desesperación amordazada,
el gemido sin ruido de trasmutar lentamente.
Son frases que pudieron devenir lo que he sido
asomando a la luz que las quema.

vivo inmersa en poesia,
dia y noche con poetas
a los que les brotan de las manos o de su voz de piedra
imagenes perfectas que hasta se pueden lamer.

vivimos inmersos en poesía...
y en el silencio con la mente en blanco.

Como si fuera posible acallar la indómita voz del río que somos.

No es tu culpa, pero eso no quiere decir que no pueda dedicártelo... 

o hacerte responsable, según lo interpretes.

soleá

    Muchas veces deambulo en el patio,

por las noches ,con un cigarrillo en la mano.

 Hablando mi poesía en voz alta

como si alguien fuera responder.

Le hablo a la pared, a mi altura en la pared;

me miro a los ojos en cualquier planta

y me desafío a conversaciones interminables

donde nunca tengo razon.

Con cara de papel en blanco

Ella entró con cara de tener las bolas llenas, y tras ocho horas de trabajo, lo encontró al Pochi ahí, sentado junto a la mesa, mirando el vacío con la cara de papel en blanco.
Hoy tampoco vas salir a conseguirte un trabajo?- preguntó ella, mirándole desde arriba, como si midiera dos o tres metros más que él.
En este momento, estoy trabajando.-Aclaró el pochi, luciendo pobremente la excesiva simplicidad que lo vestía. Ella abrió un poco más sus aceitunados ojos y se río. Se Río francamente, y sacudió su pelo, como en un comercial de shampú. El Pochi se acordó de Luca Prodan y de la marca de la cosmética a la que Luca hace referencia; y también se río. Se rieron juntos, durante la fracción de tiempo que les tomó darse cuenta que uno se reía del otro, y viceversa. Luego, otra vez, el silencio y las moscas atravesando con esfuerzo la densidad del aire.
Estoy hablando en serio- decía la mina, mientras, él ponía cara de entender poco y nada-  Y eso, que te procures, por lo menos, hacer algo. -
Yo estoy haciendo algo!- Enfatizó Pochi, con su pinta de colectivero de entrecasa.- Soy Poeta!-
Si, flaco, pero no te pagan por ser poeta! Ponete a trabajar, que mietras vos te das el lujo de ser poeta, la moneda la pongo yo!-
Acaso, no te gusta tu trabajo?- Si.- Entonces, no veo el motivo de tu encono.- Ella desprecia la palabra "encono". La siente muy rebuscada. Se siente ligeramente diminuída cuando él usa palabras, según ellas,  pomposas. 
Encono, encono, encono, piensa haciendo fuerza con el alma él. Ella se enoja tantas veces al día, que ya desarrollo un fetiche, para justificar el sacrificio de estar con ella.
A vos te gusta te ser instrumentadora quirúrjica;
a mi, me gusta ser poeta,
A vos te gusta poner pinzas en las manos de los doctores;
a mi me gusta ponerle al papel las letras.- Recitó
No te quiero escuchar. Me tenés harta con esa poesía de mierda!- Se quejó ella y empezó a andar apresurada por la casa, golpeándo cada cosa que encontraba a su paso y respirando sonoramente.
Yo soy poeta, impúdico ser de sombras, hijo de noche y luna...- seguia el Pochi, detrás de ella, recitándole,  como si le hiciera un gualicho.
Basta!-
Yo soy poeta!-
sabes lo que sos vos? Un vago de mierda! Un borracho, putañero y maricón. Me voy!- Y se fue, dando un portazo que le hizo temblar el culo al pochi.
Ahora, se quedó solo. Ahora no va haber Ni un ruido; y el miedo, empieza a extenderse por toda la casa. 
Se fue. Y Siempre se corre el riegos de que, esta, sí sea la última vez, pensó. Puede no volver! Se asustó. Temblaba dentro de si mismo, pero sin manifestar un solo movimiento. La casa vacía de todo lo que le daba color, la casa vacía de su exhaltada actividad psiquica. La casa vacía de llantos, tambien de risas, pero al menos, no hay mas lamentos. Sólo él en el universo que limitan las paredes húmedas del rancho, sin una mujer que interrumpa sus  nostálgicos pensamientos y sus grandiosas ideas. Loco y solo, cuando toma conciencia de la hora que ya era, habian pasado mas de cuarenta minutos! 
El tiempo es precioso... Y se preparó para continuar con el trabajo. Descorchó un vino con dientes, se sentó a la mesa, y miró el techo, con su mejor cara de papel en blanco.


No sea cosa que ella vuelva y no lo vea cumpliendo con su trabajo.

soy bosque

soy tierra, horizonte dormido donde florecen
alianzas de luna y sol, y soy bosque de colores aderezados,
tapizados de enredadera fresca y aliento de azahar...

soy lluvia que renueva...

Yegua!

No quedaron ni las sábanas húmedas de su histeria,
ni el barniz brillante del collar que oscila de un lado a otro
sobre su pecho blanco y levantado.
Me curé su presencia,
Y de su desgraciado recuerdo 
que apenas deambula, levemente,
en mi juicio, vacío de su esencia
sin un peso específico que lo sustente,
como una mala interpretación de una imagen
como un concepto equívoco
que no es aplicable a lógica alguna.

Hablando de sueños

Resulta tan difícil esta contienda 

de aunar tantos pensamientos en una sola idea.

Tan complicado se ha vuelto escribir, 

mirar, respirar y pensar.

Sin embargo, impera 

la desproporcionada necesidad de ser viento;

de llegar, como sea, a activar alguno de tus sentidos;

de que me entiendas y te entiendas.

El sólo hecho de saber que  existo en tu inconsciente;

que muy a pesar de tu ser y el de otros, 

habito y deambulo subjetivamente en tu cabeza, 

me es suficiente. No hace falta más.

 Saber que soy yo, certeramente, de una de tus dudas,

atornilló una sonrisa subnormal 

a cada pincelada que voy dando,

y a cada palabra por la que me arrastro, 

de punta a punta, por la extensión toda

de los poemas que escribo en tu honor.

I

Todo está en orden, las condiciones son propicias.

Los libros rojos, con sus letras doradas, siguen ahí, dormidos;

junto, mis libros de poesías,
todo está en su lugar;

en perfecta armonía con el vapor de rosas 

que expele el hornito;

flota la música y rebota en las paredes.

Nada irrumpe la abstracción en la que me aletargo,

es un silencio que antecede la conversación.

Aproximaciones de pensamientos 

que no llegan a ser una idea,

un pendular vaiven
entre lo abstracto y lo figurativo, lo tangible o real.

Es el accionar meticuloso de voces que arremeten

contra mi y huyen por la ventana, con el humo. 

Entonces, me dispongo al deambular 

persistente de mis obseciones:

A las flores verdes de miel y a las mariposas negras, 

a las que les arrancaría las alas,

a mi verso que engalana lunas

con palabras que no quiero usar;

y las que uso demasíado,
ellas, desfilan desnudas, sin articular sonido

ante el poeta que es mi sombra

y la que pretendo ser yo.

Y solamente me queda esperar
a que el silencio hable,

apretando en la mano
el lápiz mismo que con los dientes afilé.

De raros o excéntricos.

Me escondo a trasluz de una sombría presencia

agazapada en la oscura soledad de mi intimidad.

Una etérea criatura que fluye en un río 

de indecifrables vociferaciones;

dos ojos que me hablan

y la sonrisa inconexa de mi tristeza

reflejada en la vidriera,

una tardía respuesta a las urgencias de un pasado

que continúa latente, caminando por mis venas.

La despersonalizada faceta

que se fugó mi cordura

y la vertiente de bajos instintos que escupe su boca;

una indecente escultura que se me parece

y que niego rotundamente.

Una insufrible reverberación de mi propia autoría;

poesía antagónica de mis versos escritos 

con puño y callos,

con Luna y escarcha,

con pasado y presente....

y un futuro que nunca llega.

Relente y Luna

Hubiera dado más de mi tiempo

por escuchar lo que dice su silencio,

por ver como, difusamente, gravitan los colores 

en sus inmediaciones.

Pero, por el contrario, 

encarcelé en mis párpados

la muda imagen de su noctívaga silueta;

saturé mi boca de palabras,

de humo y saliva

como si, con eso, pudiera contener la impaciencia,

como si me fuera posible detener el tiempo

y resolver sus enigmas

o hacer que, algo de todo aquello valiera la pena,

inmortalizando la pictórica retención 

del recuerdo detallado de una noche anaranjada

y sin besos;

que terminó ahí, apenas comenzado el día siguiente

y cuando el frío nos caía encima.

Otra vez, me quedé con la Luna a solas,

en un crepuscular estado,

y la convertí en mi novia

para quitarme gravedad.

No quiere ver.

He pensado tanto tiempo en escribirle,

pero para decirle qué?

Que mis pensamientos están poblados 

por su elástica y fina ausencia?

Que me merodean como fantasmas

sus confundidos pasos,

llevando y trayendo a mi memoria

la extensión de un magnetismo no asimilado?

Pensé en metáforas gloriosas

que pudieran, como insectos, quemarse en su luz;

y en el río que separa, irremediablemente, nuestra palabra

con sus silenciosas aguas

que se escurren espesamente

sobre la osamenta de su real identidad.

Alguna vez, me vi en sus ojos;

pero es muy posible que no haya visto

lo que se reflejó en esos enormes espejos

o que me haya pasado por alto, 

como el peor de los ciegos.

Nueva - Mente

De la intermitente representación de símbolos,

se desprende un eco residual que se estrella una y otra vez

en mis fronteras personales.

Ha muerto un santo, y resucitado una duda,

de entre las funestas flores con las que adorné

este jardín.

A final de cuentas,

ni el pecho, ni las balas;

las que aún guardo en el bolsillo

por si fuera necesario hacer un descargo

en algún gallardo enfrentamiento

con la humanidad entera.

Es un temporal, una tormenta de sangre

y verdades que no me habían sido presentadas.

Una confesión,

como puño en la boca del estómago

que me arrancó de un golpe

la certeza de conocer los colores

de cada estación del año. 

Es el fantasmal silbido 

de un disparo del pasado

que atraviesa mis imperturbables desiertos,

nuevamente. 

Nuevamente?

Del Romance con La Luna

Cubiertas, mi Luna y yo, de sombras;

entre el humo que nos rodea

y el que nos ha colmado los pulmones.

Ella enrieda su pequeñitos dedos en mi pelo

y silenciosa escucha el paso de los minútos

que apenas nacidos, empiezan a morir.

En un breve lapso esta noche agonizante

de ojos rojos acabara.

Y cómo hacer

para que la infinitud del tiempo nos bendiga?

No es cierto, no es posible tal cosa,
no existe.

Arrima a mi inmovilidad tendida
su curvilínea palidez y en ese preciso instante,
en que confluyen su locura y la mía, desaparezco.
Ya no soy yo, soy el cielo y los mares;
una fuerza física regulada por el magnetismo
de un satélite desnudo.

Me fundo, así, en vastedad de mi ser,
el mismo que desde el fondo de mi propio infierno inconciente
emerge lentamente, me brota por los poros
e inunda mi frente,
poco a poco se desarrama sobre ella,
sobre las sábanas y se expande
como un apaísado océano de fálicos instintos
que la mecen ausente de mi conciencia cotidiana.

Para ese entonces, todo ha desaparecido,
ya no existe la humanidad, no existe el mundo,
ni el techo, ni la cama, no queda nada,
salvo la humedad agitada,
el latir desbocado de los corazones
y la fricción de los cuerpos.

De pronto el estallido del vacío

que había impregnado el espacio

me deja de nuevo recostada, exhausta,

sin un pensamiento que brote,

sin la dualidad que me esclaviza

flotando entre los perfumes de jazmin y marihuana.

La luna me seca la frente
y pregunta si estoy bien

En mi mejor momento, digo yo.

dos mitades

mi madre se ha encamado con un desgraciado,

desde mi concepción soy dos mitades, cada una de las cuales,

se horroriza ante la otra:

 

Soy, mitad luna que estremece de frío,y mitad sol, que abraza desiertos.

Soy un alma libre de andares bohemios

y los ojos vigías que miden, en la oscuridad, la magnitud de mis pasos.

Soy el silencio nocturno de las flores cerradas

y el grito de palabras hartas no ser dichas.

Soy una enorme pequeñez recluida

en una mísera fortaleza de enormes y pálidas paredes

que llegan hasta donde no puedo ver.

Soy una mitad asustada, bajo la cama,

temblando de miedo y de amor;

y soy, también, mi orgulloso ejército de arlequines harapientos,

rodeando este, mi reino de escombros

donde las imágenes en los espejos no se me parecen ya.

Soy soberana de estas tierras,

líder indiscutible de mis ideas, y soy pueblo revolucionario,

de emociones salvajes que busca destronarme,

cansado de mi indiferencia racional.

Se desangra

No sabemos si la vida es única, pero sabemos que es larga, estrecha y jodida. 

Y no voy a mirar a mis costados y decir, "al menos, no nací en África, donde podría ser peor; por lo menos tengo salud y como diario"... No me voy a contentar con las desidias de otros. No es ningún honor taparme los ojos con bendas de conformidad, ni quiero palmadas auto compasivas en la espalda.
No estoy muriendo de dolor, solo muero lentamente y a conciencia de que, nada pude hacer para detener el dolor mio y mucho menos, el de otros.
Si un día, llegaste a sentir lo que siento, es porque habrás pensado en todo lo que habita y anima el mundo, entonces te habrás hecho consiente de que la muerte y el dolor, gobiernan las vidas de este basto planeta. 

Que lo único que podés decir es, sé estoy vivo porque me duele la carne, me duelen los sueños y los pensamientos; si un día sentiste como yo, entonces te habrás enterado de cómo se siente la falta de sentido 

y a qué sabe el dolor de los demás.

Soy esqueje

Un mar de confusiones inunda de tormentas negras
y luminosos estruendos,
que apenas, sugieren la descripción el paisaje.
Pequeños raptos de lucidez
como verdades que destellan intermitentemente
y vuelven a perderse en la oscuridad de un sumidero.
En la universal languidez de la duda,
se confunden las incorporas imágenes
y algunas percepciones.
Nada es seguro en el silencio mortal
que todo lo impregna,
todo se agita por dentro
aunque parezca la quietud empinada de las montañas;
cada cosa en sus rincones más íntimos, se estremece,
a veces de frío, otras de furia.
Nada es indiferente a la brisa, ni a la tormenta.

Los ojos

Ojalá pudiera recordar todo lo que pienso.
Las noches se mueren de aburrimiento
esperando mantener endeble el instante preciso.
Las moscas, soberanas de este reino en ruinas,
gravitan alrededor de un vertedero de versos destripados
los que vomito cada luna, como si pudiera
purgarme las quimeras que encuentro
al clavar mis ojos en los ojos de otros.
Difusas imágenes, convencidas de ser nube
que se disipan con el movimiento del aire, se diluyen,
dejando sólo los dudosos colores,
los que no podría memorizar aunque tratara.
Brotan, así, como espinosas enredaderas,
situaciones supuestas, momentos imaginarios
para aunarse con los restos
de lo que algunos ojos me mostraron.